miércoles, 16 de agosto de 2017

distintas legislaciones gravitatorias o no

como spacemen 3,
los planetas suena
a quemar cuchara
para entender
una caída
anterior.

dame
una realidad
suficiente
y recién ahí
hablemos
de enfermedad
cuando hablemos
de drogas.

antes,
es todo guita
para algunos
y hambre
en la cabeza
para otros.

no es por
el tóxico,
che.
el sentido
ya le erraba
desde antes.

lunes, 14 de agosto de 2017

fractura de meñique

lo mío cabe
en un puño:

no hay anverso,
ni necesito
poner a otros
a decir por mí.

mientras
vos mirás
con ojos
de taquero,
contándole
las costillas
a cada verso,
yo me afinco
en la palabra
llena.

es desde ahí
que lo intento.
y puedo errarle
fiero, pero nunca
a media lengua.

durante
la asfixia,
siempre hablo
de la soga.

domingo, 13 de agosto de 2017

bis

escuchábamos
queen comentando
sobre la estatura
interpretativa
de freddie mercury,
mientras el auto
de gallito se comía
las líneas blancas
de la autopista.

antes, me había
roto un dedo
de la mano del
diapasón en un
partido pésimo.
encima perdimos
lejos.

el asfalto parecía
un terciopelo negro,
las estrellas arriba
rompían la noche
en mil pedacitos
que uno debía
rearmar en su
cabeza.

freddie, animal,
iba entre las
notas sin esfuerzo
a medida que gallito
cortaba curvas,
metiendo cada vez
más distancia
entre capital
y nosotros.

dicho de otro modo:
casi todo parece
en su lugar.

está el frío de campo,
la mecha, sus dos lados
y la impermanencia.

lo que no está
es el pibe.

viernes, 11 de agosto de 2017

sobre santiago maldonado

paredón
para fernando
iglesias.

no me interesa
dialogar.

no quiero
un debate
positivo
que haga
las veces
de servir
a la construcción
de república.

paredón
para fernando
iglesias.

no por odio
no por política.

como punto
de partida.

para fundar
de nuevo
las palabras.

martes, 8 de agosto de 2017

con el segundo de clouddead y problemas

esto
no está dictado
por la música secreta
de las palabras,
ni sé nada sobre
el lenguaje selecto
de las revelaciones.

acá se hace
y se lo arruina
a oscuras,
sin la lumbrera
del sentido.

todo carne
regada de nervios
y cavidades, curvas
cerradas, errores,
sí, errores de juicio
y de todas las otras
clases que ahora
no recuerdo.

siempre
a la sombra.

como el gruñido
de un perro ciego
que prepara el diente
sin jamás enterarse
por dónde va a caerle
la jodita.

domingo, 6 de agosto de 2017

corta el párpado

después vendría
la larguísima noche
de la lógica,
pero ¿a que éramos
felices cuando
la magia alcanzaba?

¿a que, al menos,
todavía éramos
inocentes?

ahora:
¿qué nos queda?
¿apretar el silencio
entre los dientes?
¿dejar puesta
la cabeza
en el futbolito?
¿criar recuerdos
como pájaros,
para darles
nombre y jaula?

no es sólo
clarín, que
sí miente.

es la realidad,
que no aparece.

sábado, 5 de agosto de 2017

i'm a bus stop boxer

así las cosas,
apenas un par
de cancioncitas
de cuna para
presumirle
al insomnio,
o a los bichos
que decoran
las pesadillas.

a la derecha,
guardia vieja
muestra sus bares
con toda la vestidura
de viernes

y para el lado
del hipermercado
van los que perdieron,
con una radio
mal sintonizada
en la cabeza,
cargándole
los huesos
a una muerte
aún por suceder.

en almagro
todavía
no amanece.

igual,
la cuadra
se ilumina
de azul
cada vez
que pasan
los pitufos.

jueves, 3 de agosto de 2017

american valija

si es uno
de esos días
donde no te salva
ni un compilado
de zidane en youtube,
iggy pop.

si ya es el cuarto
de fideos con aceite
y contando, iggy pop.

si prendés la tele
ya sin flores
y están hablando
de la grieta
en primera persona
y te dan ganas
de emprenderla
con un palo,
o lo que tengas
cerca, entonces
también iggy pop.

a veces
lo único que habla
en un tono que
dan ganas de escuchar
es la música.

miércoles, 2 de agosto de 2017

don barredora es quien yo soy

es en la cara
de las palabras
que me río,
borracho
de vino.

antes de todo
el enredo
de signos
que les pusimos
delante
para poder
reconocerlas.

es desnudo
que bailo,
en la boca
abierta
de la pesadilla
de la infancia,
doblándole
la apuesta
a los terrores
infantiles.

y frente al cuerpo,
esa operación
hueca y consciente
bajo el agua sucia
del tiempo.

esta
es la hora
amanecer
es ya.


lunes, 31 de julio de 2017

identidades reservadas

me muestra
la foto
y explica:

quiere venir
a comer a casa,
todavía
no lo puedo
creer.

de fondo suena
club de solos.
literal.

hasta los gatos
están dormidos
en la calle
no hay un alma.

yo digo:
si la vida
te da rastas,
hacé guiso
vegano.

y no sé
si hablo
de la foto,
o en términos
totalmente distintos,
pero por el momento
no me interesa
averiguarlo.

domingo, 30 de julio de 2017

sangría

ahora
lo mejor
es meterle
a todo pulmón
domingo arriba,
hasta olvidar
que hoy no hay
fecha.

postergar
la neura
de lo esperable.

que el significado
encoja mientras
el ruido de las palabras
sea cada vez más grande
no representa impedimento
alguno:

acá suceder
se escribe
con canciones.

domingo, 23 de julio de 2017

doctor, vengo a devolver estas alucinaciones

está,
soy disfuncional,
es decir: tengo
que tomar pastillas
para no ser tan
yo mismo.

de no hacerlo,
al cuarto o quinto
día, del mundo queda
apenas una bolsa
con dos gatos
dentro.

pero no dije
soy un turista
con medias
y sandalias
entre mi saliva
y mis dientes,

esto no es
un pedido
de ayuda.

yo me presento.
yo estoy

sábado, 22 de julio de 2017

se le caen los dientes a mi barba

toda conversación
es un hecho mental.

las palabras
están hechas
de la misma
no materia
que el tiempo.

la comprensión
es en el cuerpo:
se mide en espacio.

cuando tenga
la respuesta
en la punta
de la lengua,
silencio.

lunes, 17 de julio de 2017

don't you see i'm a natural

el flaco carabina
también se mudó
al otro barrio,
copiándole
la costumbre
a casi todo
lo bueno
de este tiempo.

acá
hay demasiado ruido:
todos tienen
opiniones enormes
sobre esto y aquello,
ahí donde debería
estar la palabra
como un puente,
o al menos algo
del orden de
lo vivo.

no es
que no quiera
entender de nada:
al lenguaje
me le mido
con las manos
atadas.

es que
mi boca
-la tuya-
es igualita
a la del pez.

viernes, 14 de julio de 2017

hacerte saltar parriba

ahora,
a la represión
en la tele,
le dicen
incidentes.

a los tipos
que reclaman
por su laburo,
les dicen
manifestantes.

eso
es el mango
de la sartén:

poner adentro
de las palabras
lo que vos querés
que digan.

eso
y que los del otro
lado se recaguen
quemando.

miércoles, 12 de julio de 2017

im more at home in my galaxie

hay algo ahí.

cuando shannon
hoon canta,
o cuando
zidane gira
sobre su eje
arriba
de la pelota.

un reflejo,
algo parecido
a una certeza:

la alternativa
a morir como un pez
fuera del plato,
a festejar
los empates
como si en ello
se nos fuera
la vida.

seamos
como ellos:
inventemos puertas
donde otros dicen
que no hay nada.


martes, 11 de julio de 2017

pie con hormiguitas

no estoy bendecido
por la paz
del espíritu.

el monte
hace silencio
en mis entrañas.

mi número
es a ciegas,
tanteando
los significados.

todo carne
y contradicciones.

¿esperaban
una revelación?

a llorar
a la iglesia,
en cualquiera
de sus formas.

viernes, 7 de julio de 2017

fascón

cuando bajamos
a la noche
con juan,
el frío
nos sacudió
los tragos
de la cara.

discutíamos
donde meter
a enzo pérez
mientras él
esperaba
el veintiséis
tosiendo un poco
a causa de las flores.

le dejé
un libro de poemas
y la promesa
de armar algún
quilombo de botellas
pronto, en su casa.

que vengan
el invierno,
el macrismo
y todas las otras
variantes
del desánimo:

de a uno,
acá
los atendemos.

jueves, 6 de julio de 2017

together at last

mientras
lou dibuja
una chica
con anteojos,
desde el black
lodge nos golpean
la pared debido
al volumen
de la música.

tweedy:
esto no es un chiste
así que por favor
dejá de sonreír.

además
afuera llueve.
el viento dobla
los árboles atrás
del contrafrente.

van a tener
que hacer
más que esto
si quieren
vernos claudicar,
dijo el muñeco.

no creo
que se refiriese
al macrismo.
igual acá en casa
le creemos.

miércoles, 5 de julio de 2017

reprise

guarda
con esa gente
que vive convencida
de que la poesía
es decir nenúfar,
o impostar la voz
como pariendo
un cactus luminoso
a la hora de leer.

eso, o dejarse
las rastas
todo el año,
o criar grasa
alrededor
del hígado,
o no mirar
la tele.

suelen ser
los mismos
que se quejan
de la corrupción,
cuando en realidad
lo que les jode
son los negros
en el cine.

como decía
el flaquito:
hay que impedir
que juegues
para el enemigo.

sábado, 1 de julio de 2017

notas frutadas y aromáticas en boca

¡depresión, depresión!

grita el boludo
tratando de despegar
al gobierno de la sangre
que todavía chorrea
por la escalera
donde hace ratito
se corcheó un jubilado.

dice:
un hecho desafortunado,
pero sin ninguna relación
con la política. después
también dice que al tipo
se le había muerto
la esposa y un amigo,
algo así.

también dice
que "los progres"
-usa la palabra
como si se pusiera
guantes de latex
en la lengua-
matan el humor.

nunca
se le ocurre
que quizás
él no sepa
hacer chistes.

lo que sí, resulta
casi simpático
verlo al boludo
hacerle los deberes
al patrón con cara
de rebelde, irla
de cínico citando
a luis otero
y cosas de esas.

digo casi,
porque cuando
te acordás
quién es quién,
enseguida
se te pasa.

sábado, 24 de junio de 2017

del sobreprecio en el trico

el noventa
y dos corta
guardia vieja
al medio
con su trompa
iluminada
azul y blanca.

enfrente
hay dos
que charlan
fumando uno,
apoyados
contra
un árbol.

en almagro
se cuecen habas:
palestina arriba
los muchachos
de la lata
desaparecen
de a poquito
en la olla
del delirio,
meta rascarle
los bordes
a la desgracia.

de espaldas
al hipermercado
quedan sembrados
los zombies,
como envases
vacíos de todo,
con apenas
un par
de reflejos
motrices.

manolo dice:
acá siempre
hay alguien
secuenciando,
esto antes
no era así.

después
también
desaparece
en bicicleta
y en silencio
en la boca
abierta
de la noche.


jueves, 22 de junio de 2017

padri

con el negro no
hijos de mil putas
fue lo primero
que pensé
cuando supe
lo de la clínica.

inmediatamente
después recordé
todas las veces
que me pateaba
a colocar, una
a cada palo,
mi buzo de arquero
y yo casi flotando
por las tardes
de la reja.

uno de esos
nueves petisos,
imposibles de marcar
en el área. ese
es el negro.

así lo tengo:
cruzándome la cabeza
a frente levantada,
metiendo una diagonal
rapidísima que termina
en pase a la red.

eso, o echando
la falta revirada,
de atrás, en un
grito que es
mezcla de vino
tinto y risa
verdadera.

negro querido
haceme un favor
grande: si llegás
a ver esa luz blanca
de la que todos
hablan, meté
un amague
a lo garrincha
y agarrá para
este lado.

te quiere,
el guardameta.

lunes, 19 de junio de 2017

otra lista así

del tiempo
de la revelación
todavía guardo
el gesto, igualito
al de una liebre
cuando le ponés
las luces altas
y queda inmóvil,
como pidiendo
por favor,
todo el cuerpo
blanco.

la costumbre
de trocar
lo que dicen
las palabras
por el subtexto
de los nervios.

la idea
de un todo
inalterable
y a la vez
en constante
cambio, tanto
que una descripción
sería hablar
de cosas muertas.

una directiva:
de lo que creas,
hacé siempre
lo contrario.

domingo, 18 de junio de 2017

casi

va a estar jodido,
pensé,
mientras larrondo
se sacudía la mufa
en la tele.

el partido
al final lo iba
a ganar racing,

pero yo no sé
si me refería
al campeonato,
o si hablaba
en términos
más generales.

oscurece: los gatos
andan con hambre
y van de un mueble
a otro buscando
qué tirar al suelo.

cuando saltan
por encima
de tu lámpara
de mesa,
sus sombras
crecen parecidas
a murciélagos negros
en el techo
de casa.


jueves, 15 de junio de 2017

atahualpa yupunkie

decía el tata:
tengo tantos
hermanos que
no los puedo
contar.

yo pienso
en gabriel
y sobre todo
en luisito,

ese ángel
con la cabeza
reventada
que vino
a auxiliarme
el primer día
en el patio
de la clínica,
mientras
se me dormía
la lengua
a causa
de la papa
que un enfermero
con la cara fría
como la muerte
había dejado
debajo.

en el pibe
de los bidones
de gbl, pienso.
y con él en todos
los que la colgaron
buscando otra forma
de comunicarse.

en el adri,
que desde
su equipo
de música
siempre
impecable
me pasaba
los discos
de creedence
y de led zeppelin
cuando yo era
un chichón
del suelo.

los que buscan
infructuosamente
en las palabras
y vuelven
a intentarlo,
empujando
con los dedos,
a contrapelo
del silencio.

los que tienden
un puente
donde antes
no había nada.

eso es familia.

no dejemos
que la derecha
nos robe también
las palabras.

lunes, 12 de junio de 2017

ya nadie lee nada

¿es mucho, no?
preguntaste
refiriéndote
al portaligas
cuando salí
del baño
y te encontré
en la cama.

yo me reí:
siempre río
si se me acaban
todas las palabras.

creo
que esa fue
la última vez,
pero no voy
a dar los detalles.

llovía fuerte
al irnos
del hotel.

el viento
tonteaba
con tu abrigo
y mis ganas
de armar
un pucho.

me acuerdo
que te acompañe
hasta tu casa.
después no sé más.

a veces,
en conversaciones
al azar, me parece
percibir tu recuerdo
como algo físico
acá cerquita,
pero al toque
se me pasa.

viernes, 9 de junio de 2017

cuchara de mezclar


vas a tener
que estar
un tiempo
sin mentir,
dijiste
como hamacando
las palabras
y la desconfianza.

después
te corriste
el pelo
de la cara
en un gesto
delicadísimo
y terminaste
el cigarrillo
con la vista
en la calle.

yo, que sabía
lo imposible,
prometí todo
con pelos
y señales.

no que quiera
justificarme,
pero hacía frío:

parecían días
de matar o morir,
con el sudor
bien ganado
como única
casa posible.

después
lo arruiné.
aunque ahora
no pueda
recordar de qué
manera.

en la fábula
del escorpión
y la tortuga,
yo sería
el río.

martes, 6 de junio de 2017

mirá

van a venir
las pastillas,
de mañana
y la calma
después
va a ordenarlo
todo para el lado
del sueño.

hace frío:
los gatos
se agolpan
en la cama
donde dormís.

me pasé la tarde
dando vueltas
con un par de frases
que no germinaron,
pero vi un gol
de chaca contra almagro
donde la tocaron todos.

unas por otras.

ahora la memoria
me hace trampas,
igual, en un rato
voy a buscar flores.

los relatos
fragmentarios,
la miopía
procedimental:

ahí está
el poema
posible.

lo demás
es gato
por liebre.

la casa blanca las pelotas

que el madrid
gane dos champions
seguidas es un crimen
de lesa humanidad,
yo no sé que hace
la gente que no sale
a la calle,

me soltó mi amigo
cuando terminó
la final.

también discutimos
si el último
en errar un pase
en estos seis meses
había sido modric,
kroos, o ritondo.

hablando
del codificado,
al final tenía razón
cappa cuando puteaba
porque le escondían
las pelotas.

eso, nomás.

lunes, 5 de junio de 2017

llorar y después enterrar a los muertos

no estoy acá
para distraerte
del hecho
de tus héroes
cayendo a pique,
como moscas.

¿no ves
cómo se entumecen
las patas de las
palabras de tanto
verso quieto?

no quiero
convencerte
de rezarle a éste
en vez de a aquel,
ni consolarte
cuando finalmente
apaguen las luces
y quedemos a solas.

no voy
a acariciarle
la panza al miedo
para que se esté
a raya: aquí
la espada,
esta es la pared

y en el medio
nosotros:

ese rojo
pringoso
en las manos
de la memoria.

hoy perdimos el campeonato

anochece.

river jugó feo
y perdió con
san lorenzo.

encima boca
hizo tres
y se acomodó
arriba.

el primer
tiempo lo ví
con olivia
en la falda,
mientras ella
hundía sus uñas
en mi panza.

después
el fastidio
y andar
por la casa,
gritarle
a la tele,
ese tipo
de cosas.

dije
que anochece:
eso lo sabemos.
eso y el frío.

un hombre parado
hace sombra
en el suelo,
decía mi abuelo
cuando quedaba
de pie al truco.

creo que viene
del todo a cuento.

martes, 30 de mayo de 2017

déjenla sola en paz

si agarrás
el diario
y en vez
de trabajo
encontrás
diez claves
para ser feliz
siendo pobre,
¿es alegría?

¿y los desfiles
militares?

¿lilita carrió
en lo de majul?

¿es alegría
el miedo
a la gorra?

¿la transferencia
de recursos?
¿la toma de deuda?

ahora, mientras
ricky espinosa
cumple quince
años de muerto
escucho el disco
solista de las caritas
y pienso en el tipo
oponiendo todo
el peso del cuerpo
a la fuerza carnívora
de los años noventa.

alegría
es hacer música
mientras todo
a tu alrededor
se incendia,
ser hermano
de los pibes
que no se pueden
levantar.

en realidad,
cada quien
se alegra
por lo que
quiere,
pero después
no digan
que es uno
el que hace
la raya
en el suelo.

sábado, 27 de mayo de 2017

ronda

en la librería donde juan hizo su concierto conseguí uno de sbarra a buen precio.  conversación en la fila de la caja.  cajera tatuada y chica aros-de-perlita.  perlita: ay, pero qué hermoso que hayas encontrado así tu lenguaje.  chica tatuada: yo me expreso fuera de la facu, viste, tengo esto de la pintura y.  etcétera.  uno podría pensar que se conocen de toda la vida.  falso.  hace cinco minutos, no se habían visto nunca.  ensayo una media sonrisa mirando hacia donde creo que está el frente y dejo la cara puesta.  en realidad, estoy pensando algo que no debo.

el trío en el que juan toca se prende bastante fuego.  hay algo en la puesta que resulta desafortunado: al costado de los músicos, parado como un gólem, vemos un contrabajo. nadie lo toca nunca. todavía no puedo dejar de pensar en toda esa tristeza quieta de madera.  por lo demás, lou dijo que sería excelente ver el mismo concierto en un lugar con alfombras altas, almohadones, ese tipo de cosas.  y flores.  cuando terminan de tocar hacemos escala en un patio a respirar un ratito y lucho nos muestra unas fotos de algas vistas al microscopio.  ahora las recuerdo verdes y con picos, pero puedo estar inventándolo.  juan me dice: yo no sé que hago tocando con esta gente.  yo sí sé, le contesto.  o contestaría si me preguntaran ahora.

estamos cerca de la hora mágica, pienso.  y lo otro, recurrente.
vuelvo a la chica de los tatuajes, pero no de esa manera y tal vez no a ella, sino más bien a una forma genérica.  dicho de otro modo: ¿a cuántos pelotudes de visuales les cabe la justicia de aramburu?

jueves, 25 de mayo de 2017

guisito

hay
que admitirlo:
no sabemos nada.

de hecho,
ni siquiera
estamos haciendo
las preguntas
del caso.

tragamos
la pepa
del significado
unívoco
como si
el mundo
descansara
sobre el lomo
de nuestra
narrativa,

como si
a las palabras
no hubiera
que meterles
el oficio
de decir
medio de prepo
y a contrapelo
mientras
el silencio
empuja.

lunes, 22 de mayo de 2017

yomm

disculpame,
pero yo no quiero
dejárselo todo
al universo.

ahora
hay un cover
del espíritu
que se parece más
a entregar mansito
el peso del cuerpo
que al corazón.

eso, o esconderse,
lo que fuere.

no me interesa
pensar solamente
en mi respiración,
ni en una playa,
ni en el sonido
del viento.

antes
que calma,
o cualquier
otra forma
de cero,
dame fiebre.

mi versión
libre
del cielo
es más bien
una canción
de motorhead
en lugar
de quinientas mil
maneras trascendentes
de decir siempre
que sí.

efemérides de twin peaks

después volver cansado a la ida, antes del viaje.  volver con el certificado de podredumbre sellado en el pensamiento y el gusto a laboratorio alemán en la boca.  en una que se parece bastante a esas películas conceptuales donde se quiere hablar del sufrimiento del hombre, pero se muestra un burro tomando pintura.

afuera seguía el bobo batiendo a dos veinte.  todo era piernas y desorden.  afuera de dónde, por otra parte, porque si es que esto realmente está sucediendo dónde sucede y cómo se saldrá fuera.  con eso así, es probable que no amanezca nunca.

desde algún lugar llega el ruido de los trenes.  todo el mundo parece estar largándose de la ciudad.  o deberían hacerlo.  porque estamos al borde de algo horrible.  o tal vez solo sea la ansiedad y todo vaya sobre rieles.  de ahí los ruidos.  claro.

afuera, y ahora sí la calle, cortada por la lluvia: otra de tantas cosas que el olvido decidió quedarse hasta recién, cuando la dejó caer toda junta y en dos sílabas sobre la historia, agua.  la potencia ordenadora de ciertos significantes: decime, por favor, decime donde vamos a parar en medio de esta inundación en ciernes.  rascame la cabeza, jurame cosas imposibles.  pero no hay respuesta, no hay ni un sonido.

después volver y dejar caer la ropa sobre las sillas y los huesos sobre la boca de la cama.  dejar así las horas y todas las palabras escritas durante la caída, aunque no exista el suelo, o no haya dónde
caerse.

jueves, 18 de mayo de 2017

intento fallido

no sé qué decir
sobre la muerte
de chris cornell.

en realidad,
es una sensación
generalizada
de estos días:

apuntar al piso
y errarle fiero,
a boca torcida
al momento
de las vocales
más abiertas.

ahora,
mientras escucho
hunger strike
y vedder canta
entre los yuyos,

pienso:
cada vez
somos menos.

y tampoco sé
muy bien a qué
me refiero
con esto,
pero la idea
parece ordenar
lo que los demás
llaman visión
de mundo,
o perspectiva.

lunes, 15 de mayo de 2017

colonia

habrá que prenderse,

suelta el tipo
mirándonos ahí
al costado
de la cuerda
de tambores
y los que bailan.

después tuerce
la mirada un poco
hacia arriba:
creo que mira
la música.

y si,
habrá que prenderse,

vuelve a decir,
sube a su rastrojero
y nos dedica una guiñada
cómplice antes de arrancar
calle abajo, para el lado
del rio.


miércoles, 10 de mayo de 2017

ustedes

en mi país que tristeza, la pobreza y el rencor
Alfredo Zitarrosa


i.
pienso en
los diseñadores
que ensamblaron
los afichitos
de la campaña
del miedo

eligiendo
las fotos
de etchecolatz
y astiz, los
pienso

¿duermen bien?

¿vendrán hoy
a marchar
a la plaza?

"si gana macri
van a liberar
a todos
los genocidas.

tranquilo,
eso no va a pasar"

y acá
estamos.


ii.
resulta curioso
que la misma gente
que habla de pacificar
el país pida matar
a cualquiera
que se roba
un celular ¿no?

como tomar frula
en nombre de la salud.

o, dicho
de otro modo:

¿te das cuenta
que con los que piden
que nos dediquemos
al presente, de todos
modos, no querrías
compartir tiempo
alguno?


iii.
como la alucinación
a la abstinencia repentina,
como krupoviesa a montenegro.
pegaditos. siempre.

adonde vayan
vamos a estar
nosotros.

martes, 9 de mayo de 2017

cantando la falta

cuando me falto,
miro todo
por el hueco
donde debería
encontrar
la emoción
pura.

veo al cuerpo
como un auto
vacío y al mundo
en bajada.

todo inercia,
condiciones
externas,
ese tipo
de cosas.

somos hermanos
las palabras y yo,
cuando me falto.

más por el hambre
que por las ganas
de comer.


lunes, 8 de mayo de 2017

hablan entre ellos

en el programa
de majul,
leuco dijo
que macri tuvo
una infancia
muy dura.

en prime time,
fantino
y feinmann
pasan videos
de tiroteos
filmados
en el año
dos mil ocho
en colombia
como si sucedieran
hoy en la triple
frontera.

hay como
doscientos
milicos prontos
a salir
en libertad
por el nuevo
numerito
de la corte.

graciela
fernandez meijide:
por fin hay
independencia
de poderes.

a veces
poesía
es nomás
tener los ojos
abiertos.

igual
esto no es
un poema:
es una raya
en el suelo.

sábado, 6 de mayo de 2017

olivia y el chino de blanco

vemos a un chino vestido de blanco que irrumpe en la habitación de una mujer. no se sabe con certeza cómo es la habitación, pero sabemos que algo está pasando y que uno de los protagonistas abrió una puerta que no debía. tampoco sabemos si la puerta abierta indebidamente es la que se ve, o un suceso anterior, quizás algo en sepia.  por sonido hay risas.  gente hablando.  la pregunta, latente.  ella recoge su pelo a la altura del cuello, larguísimo.

en el altillo, nuestro héroe se pregunta ¿cómo serán los infartos de los pájaros? ¿y qué sucede? ¿sólo caen a tierra? después hurga más y más y se hinca y vuelve a levantarse y se hinca y vuelve a levantarse.  la única vela se hace pequeña, gotea sobre sí.  gotea también nuestro tipo, trata de meterlo todo dentro, desaparecer hasta la última partícula y luego recorrer con el dedo. aquí no ha pasado nada.

ahora ella, su pelo, recorre farmacias con una receta mal hecha.  lo intenta de mil modos pero es rechazada cada vez.  de cualquier manera, ya no nos concierne. del otro lado del teléfono no hay nadie y no sabemos si alguna vez hubo teléfono o es sólo un efecto.  o tal vez, pienso ahora, en alguna parte realmente haya ocurrido un baño de sangre, mientras en el sueño sostengo un teléfono y la voz metálica repite sobre mi aliento entrecortado: cuatro horas, once minutos, nueve segundos. ella sube a un taxi al tiempo que el chino de blanco cruza una calle, en flores.

las patas de los bichos de noche sobre el techo de chapa hacen de único compás al film de nuestro héroe.  el espacio se llena de presagios. movimientos diafragmáticos.  él hace bailar una botella vacía en el suelo, bajo su mano.  con la otra fuma incansablemente, tratando de evitar la lógica imperiosa de la necesidad.  amanece como si la luz aplastase las cosas.  las opciones empiezan a agotarse. y, desde este ángulo de visión, parecieran necesarios dos o tres cuerpos para contener todo el pánico que crece.

ahora tanto ella, su cuello larguísimo, y el chino de blanco duermen.  naturalmente, en lugares distintos.  así también nuestro heroe.  chupeteando sueños dulces donde se encuentra dentro de una mamita suficientemente buena.  mi gata gorda hunde sus uñas en mi pantorrilla como reclamando lugar en la historia.  enseguida le toco la panza: tranquila olivia, que siempre vamos juntos a todos lados.

jueves, 4 de mayo de 2017

agotando ciertas cuestiones identificatorias

soy de river
y me dan asco
los milicos.

no tengo un carajo
que ver ni con videla,
ni con menem, ni con
ningún otro arribista
hijo de una gran puta
puesto ahí a matar
a sus hermanos.

me chupa un huevo
la foto de la junta
gritando los goles
en el palco.

soy de river
por mi viejo
y el flaco
spinetta.

porque el fútbol
y la música
me salvaron
del suicidio
en los últimos
años de los noventa.

porque en
el dos mil uno,
la única belleza
tenía estos colores.

porque me enseñaron
que se juega por abajo,
que el partido no está
nunca en la tribuna.

porque al horror
se lo combate
con belleza

soy de river
y me dan asco
los milicos,
menem y leo
farinella
cuando habla
de lo distintos
que somos y da
su visión pobrísima
sobre el fútbol-negocio
al que él mismo
da de comer.

más asco todavía
cuando negrea pasantes
en ese apéndice infame
del grupo clarín
que no deja de operar
para el que mejor
la ponga.

asco
gastón recondo,
el heraldo del
opus dei:
"y que querés,
si son
todas putas"
moral cristiana
recondo.

soy de river
a pesar de todos
los que nombré
y por muchos otros
que no nombro
-respeto-
y que ahora
parecen imposibles,
algunos por lejanos
otros por su estatura.

soy de river:
prefiero equivocarme
acá y así, con los míos,
que tener razón en cualquier
otra parte de este mundo
enfermo.

miércoles, 3 de mayo de 2017

loquitoz

está la realidad
y la realidad.

en la primera
le dan el dos
por uno
a los represores.

en la segunda,
desde el vamos,
hay una metáfora:

un plan
medio phillip dick
con una pila
de cuestiones,
pero esa omisión
capital.

ojo, capaz
le estoy errando
del todo:

capaz este
poema debería ir
sobre la difusión
automática
del pensamiento,
la paranoia
y cosas de esas.

o capaz no le erro
nada y la psicosis
a veces
se parece bocha
al colaboracionismo.

mate un juez de la nación

un día después
de que se fuera
abelardo castillo,
la corte suprema
aprobó la aplicación
del dos por uno
para los delitos
de lesa humanidad.

en casa,
el termotanque
empezó a largar
agua para afuera,
inundando el patio
y parte de la cocina.

es la segunda vez
en año y medio
que esto sucede.

me refiero
al termo.

en cuanto
a la corte,
bueno, después
de todo, ya tenían
otros hitazos igual
de gruesos como
la obediencia debida,
el punto final
y los indultos.

dice garcía:
cuando el mundo
tira para abajo
es mejor no estar
atado a nada.

hasta ahí vamos.

ahora:
por más que haga fuerza,
o acomode los ojos
los que desaparecen
nunca son los dinosaurios,
sino todos los demás.

lunes, 1 de mayo de 2017

recuerdos encubridores

bob había
tocado
el timbre
porque yo
estaba meta
guitarrita
con la loopera
y el ampli
medio subido.

no era
tarde, pero
igual desde
su black lodge
escuchó el quilombo
y vino a hacer
lo suyo.

fue uno
de los primeros
fríos del año,
el cuerpo
no conseguía
replegarse
a tiempo.

creo que
martes, pero
la memoria también
está estructurada
como un relato,

con estas
mismas
palabras
más de esconder
el mazo que de decir.

así que bien
pudo ser
viernes,
o no ser
en absoluto.

lo que sí
resultó
del todo cierto
es la pintada
en la pared
que vimos
meses antes,
en la foto:
con macri
quinientos pe
el veinticinco.

miércoles, 26 de abril de 2017

margaritas del mantel

cuál hay
si el amor
al final
no es ese pájaro
que va a venir
a comernos
todas
las penas.

si la casa
es un psiquiátrico
con los enfermeros
de huelga, dos músicas
a la vez, los gatos
saltando de mueble
en mueble, las llaves
por el suelo.

cuál es
si dormimos
en horarios
no habituales,
si jugamos
un truquito
a ver quién
baja al chino,

si vamos a la vida
como jeff bridges
en el gran lebowski.

el amor,
el tiempo
que hagan
lo que quieran.

acá,
tranqui,
los versionamos.

domingo, 23 de abril de 2017

lista de diminutivos en sinónimos de merca

no me excita
la velocidad
de las palabras
cuando son
como un chasquido,

no quiero saber
la aventura
del hueso
forzado
al límite,
ni la ronda
de terrores
infantiles
que viene
después.

antes
que el rasgo
prefiero siempre
el contenido.

y de mañanita
a llorar a la iglesia,
que una o dos travesuras
no hacen al diablo.

reptiles y filtros con paquetes viejos de ocb

buda descubrió
que puede subirse
al extractor
de aire.

se pasa
todo el rato
ahí arriba.

acá
iggy pop
en el royal
albert hall.

hace un rato
paso juan
a dejar flores:

picantes
con mucho
gusto a bosque
en la garganta.

desde entonces
mido el tiempo
con canciones.

ejemplo:
tardaste tres
en bañarte.

saliste justo
en paraguay.

los animales
salvajes
no se preguntan
por qué hacen
lo que hacen
gritan al final
el colorado
homme
y la iguana
al unísono.

eso
y que la toalla
con la que te secaste
todavía escurra agua
haciendo ruidito
sobre la bañadera
me parecen,
de alguna manera,
una misma cosa.

miércoles, 19 de abril de 2017

le recomendé una novela gráfica a mi psiquiatra. no tiene remate.

en trainspotting 2
renton dice
choose life
y suelta un monólogo
donde se sobreentiende
lo contrario en una
a lo josé sbarra.

el asunto
es que después
gritan corte,
acto seguido
don mcgregor
descontractura
y va
a recibir órdenes
del director,
o a tomar evian,
o alguna otra
cosa de esas.

no se besa
las venas
con una piba
finísima
del líbano,
ni sale
de cuchillo
a buscar plata.

no corre personajes
vestidos siempre
de negro en busca
del próximo dulce,
nada.

la culpa nunca
es del chancho,
pero ojo con el tema
de las identificaciones.

los tipos
que van
en serio
a la vida
haciéndole
siempre
un hueco
para escapar
al baldío
que es
la muerte
no tienen
ojitos
de cielo:

a lo mucho pegan
algún titular
escandaloso
y después
desaparecen.

domingo, 16 de abril de 2017

y ahora

tres días
sin decir
nada.

la lengua
acostada
en el piso
de la boca.

tres días
de adivinar
ánimos en los
distintos ruidos
de las respiraciones,

rascando esa frontera
invisible igual que
hace buda con el vidrio
de la ventana, para poder
salir a cazar mariposas.

hoy no,
le digo mirando
adentro de sus ojos
amarillos, pero ya
no sé muy bien
a qué me refiero.

hoy no
que me siento
enfermo,
las palabras
se me antojan
iguales a
mecanismos
de fuga
y el silencio
es apagar
un incendio
echándole
gas oil encima.

guarda.
si me muevo
no es por ganas:
es para descubrir
nuevas formas
de estar del todo
equivocado.

miércoles, 12 de abril de 2017

sigue al conejo blanco

un día
vas a saber
los detalles.

la trama secreta
por la que suceden
todas las cosas.

en esa urdiembre
no habrá bordes,
sólo una claridad
estática y a la vez
en perpetuo movimiento,
algo diáfano.

después
va a venir el palazo
y va a ser tarde.

jacobo fijman:
perdido en el pozo
sin fondo de la locura.

enzo francescoli:
la guita, loco.
la guita lo destruye
todo. hasta al enzo.

mark sandman:
del otro lado
de los miligramos
recomendados
para respirar.

a todo
lo que se corra
de lo esperable
le corresponderá
una reacción igual
tendiente al cero.

martes, 11 de abril de 2017

que se llevaron a su hombre y necesita protección

todo va bien
hasta que
el diablo
se me arrima
a la oreja:

mandale, cagón,
que siempre
se puede
suspirar
como disculpa.

después se ríe
con más dientes
que el aparador
del ratón pérez.

entonces
me doblo
sobre muebles
extraños
¡y son los míos!
pero ya
ni la pieza,
ni el cuerpo,
ni los gatos,

la corriente.

ciertas ganas
de morder
hasta la sangre.

a la vuelta
queda el angelito
exudando presagios:

el que hace nudos
con las piernas
y las sábanas
para no desesperar.

cuando la noche
cambia de nombre
yo
enumero pesadillas
donde las palabras
no son ruido,
sino algo atravesado
en la garganta.

domingo, 9 de abril de 2017

agotando la cuestión de las servilletas

entonces:
ustedes, que cortan
la torta de lo que es
y lo que no,

que no pueden
estar ni un rato
sin reírse
de lo contentos
que están de ser
ustedes mismos,

para las pajas,
¿usan un autorretrato?


lunes, 3 de abril de 2017

semántica

háganse cargo:

ni colectivo ni chori
es viva el cáncer.

ustedes no son
los boludos
de la alegría.

son
los de siempre.

te escribo mientras escucho tatuaje falso y todo parece enigmático o sumamente paraguayo

lou me contó
que viniste
a visitar
en un sueño.

que andabas
bien, dijo.

por acá
la cosa sigue
como siempre.

hoy ganó river,
los gatitos
están calmados
por ser la hora
que es,

la casa parece
una foto de esas
que te mostraba
cuando iba a comer
ahí a vera.

supongo que son
unas por otras:
empieza a aparecer
el equipo al tiempo
que desaparece
casi todo lo demás.

¡me tendrías que ver
maniobrando entre
la tristeza
como un mamado
en una cristalería!

jueves, 30 de marzo de 2017

remate

opongo todo
el peso
del cuerpo
al empuje
de la noche:

no me doblo,
no voy a pedir
disculpas
por arruinar
la calma
en este plano
de liberales
y bienpensantes
siempre moderados.

si hay que gritar
hay que gritarlo todo.
y no por miedo,
ni por buscar ayuda.

basta.

no me interesa el poema,
no quiero distraerlos
con frases ya gastadas.

digo: basta.
porque siempre
estamos negociando,
pero no quiero
vender ni comprar
absolutamente nada.

basta
porque alguien
cambió la magia
por esta manía
de salvar la ropa
a cualquier costo,
como si en formas
se nos fuera
la vida.

y no es
ni nunca fue
no pierdas
a tus amigos
por política.

es, en primer
término, no los tengas
nunca en terreno enemigo.

viernes, 24 de marzo de 2017

instrucciones para morir

hable
como un pez.

el resto
sucede
solo.

lunes, 20 de marzo de 2017

otro

dicen que abriste
bien grande los ojos,
que apenas alcanzaste
a mirar a la tipa
que te cuidaba
ahí, al lado
de la cama.

que ni te enteraste.
que así da gusto irse.

después
la diáspora de muebles
y elementos de cocina
hasta vaciar el departamento.

los que quedamos
tenemos estas formas
medio particulares
de atribuir significado
¿viste?

irse con gusto.

es como decir
no sos vos soy yo
u otra de esas,
creo, pero acá
estamos.

por mi parte
voy entero
en dos tareas:
hacerme amigo
de la idea
de tus sillas
y dejar de llorar
cuando duermo.

comidilla
para el pensamiento.

un par de tareas
específicas
que completar
en vez de volverse
rematadamente loco.

domingo, 19 de marzo de 2017

dr miroli LTA

apagué la tele
después de comprobar
que iba entera
en un cover
medio novedoso
de la campaña
del desierto.

salté
de botella
en botella
tarde abajo,
tratando
de conciliar
con la desaparición
de abuela gorda.

era domingo.
river, recién
el martes.

mi tristeza,
a veces,
se parece
a las flores
cuando las cortan
antes de tiempo:

pega un ratito
al principio
y te deja estúpido
todo el rato después.




miércoles, 15 de marzo de 2017

remar

pienso
en el departamento
vacío de la calle vera,

en los parientes
de los portarretratos
mirando la nada.

el hueco
de tu oreja
en el parlante
de la portátil
sobre la almohada,
pienso.

en la paz
afelpada
de los religiosos.

pienso
en mi espalda
y todavía
no sé bien
que hacer
con ella
si no estás
cuando me pica.


viernes, 10 de marzo de 2017

te llamo

yo escribo
porque vos
me hacías
cuentos
a la siesta,
gorda,

porque
la única
metafísica
que conozco
es la de tus
palabras
deshaciendo
el calor
y el ruido
del turbo
en un sólo
campo inmenso
donde caben
las pasturas
de todo
el mundo.

sé los árboles
porque te conozco
las manos.

jueves, 9 de marzo de 2017

montagut ¡qué aborto se perdió tu vieja!

el pibito
que la policía
sacó
medio golpeado
de la catedral
en la marcha
de mujeres
resultó ser
del partido
de biondini.

violencia
es el accionar
de estos grupúsculos
con miedo a perder
los privilegios.

darles un par
de cachetazos
es otra cosa
más parecida
a la restitución
simbólica
y al amor
de pares.

baño de realidad,
que le dicen.

miércoles, 8 de marzo de 2017

gorda yo te amo

el amor
es antes
del cuerpo.

antes
del tiempo
y su carácter
siempre
caprichoso.

aunque quieran
cambiarme
los verbos,
o pintar tu nombre
en escala de grises.

antes
estamos
nosotros.

martes, 7 de marzo de 2017

edad

la parrillada,
bien regada
de tinto,
es mi adaptación
mejor lograda
de los tres días
sin dormir.

para nosotros

i.
mamá vení rápido
que nos mata
la policía,
escribió.

eso lo sabemos
por la tele.

quizás respiró
humo negro
hasta anegarse
los pulmones.

y terminó apilado
con otros seis
en un baño,
gritando:
estoy vivo
saquenmé.

para cuando
entraron
los bomberos,
ya era tarde.

hoy también
es tarde,
pero para
que sea
noticia.

ii.
en treinta años
de legajo ella
nunca adhirió
a un paro:

igual trabajaba
en la privada,
dice ojitos rubios
para la concurrencia
obnubilada,
que asiente.

todos
en la mesa
acuerdan:
los maestros
tienen
la obligación
de empezar
las clases.

obligación, dicen.
como si no se tratara
de un trabajo igual
a cualquier otro.


iii.
a mi no me gusta
la ideología, dice
la empleada
de cultura
del pueblito,
preocupada
porque su chico
es fanático
del sindicato.

yo no soy
de ninguno,
insiste.

pero el sueldo
se lo paga
el estado.


iv.
esto también
somos nosotros.

toda vez
que hablamos
es a esta gente,
nausea mediante,
a la que debemos
tocar.

es eso
o empezar
a repartir
acusaciones
mientras
la resistencia
se parece cada
vez más
a la queja.

lunes, 6 de marzo de 2017

tics y perseveraciones que indican notoriamente

aún no: el preámbulo.  no caben dudas, pero no todavía.  será después y no el preámbulo, ni el postfacio.  pero aún: las palabras.  eso sí cabe siempre.  a las dudas las carga un diablo obsesivo.  digo.  no me parece menor: un hombre parado hace sombra en el suelo.  le puedo errar de medio a medio, pero digo.  no soy un cínico: no me interesan ni la mordacidad, ni los beneficios secundarios del silencio.  digo y le erro.  y hago archivo.  con el bobo, todos los días.  no me llamo: digo y le erro y vuelvo a corregirme.  me enseño una sombra en el suelo, de pie.
no me llamo, pero digo.


***

entonces, porque seguro no es ahora,
el poema.  entonces también la época
y la lengua.  como carne y uña,
café con cárcel.  juntas.  una por el calor,
otra por no saber.  de la mano.  al comienzo.
porque seguro es y hay, pero no ahora. no esta
convención en tanto voy a decir y voy a temblar.
el poema.  al masticar sin cansancio el plato
vacío de la realidad.  ante esa gente
que va a la vida fingiendo coordenadas.
personas replicantes.  hablando siempre como
si estuvieran en un evento, o un estudio de tv.
en la lengua, la época tiembla.
entonces ahora y el poema. no sé cuando
deba terminar.  sé la tierra y la semilla: ahora.
sé que habló el borracho, que el viejo del árbol
y la desdeñosa.  que el alucinado de los descapotables
y el cónsul y el pianista triste del paisito. eso sí sé.
lo demás pienso temblarlo.  en la época, la lengua
y entonces.

viernes, 3 de marzo de 2017

wiñazki la concha de tu madre

mientras
en tele
le cuestionan
a baradel
si en verdad
es docente,
el ministerio
de educación
lo ocupa
un analista
de sistemas
de una facultad
privada
de segunda
línea.

¿qué es
el poder real?
eso: hacer vos
las preguntas.

el resto
es pura espuma.

jueves, 2 de marzo de 2017

y una ceniza negra

cuando
los párpados
sean rutas
redondas
de cielo
y los pies
echen raíces
hasta el tiempo
de los abuelos.

cuando
por la casa ande
con los gatos
la presencia
de los días,
pero en puntas
de pie:
vos en la ducha,
la ropa en la silla,
una mezcla exacta
de equilibrios
y caídas.

cuando
la música sea
en la panza
y desde ahí
hacia todo
lo demás.

sólo entonces
y no antes
vengan
a hablarme
del regalo
que es
la vida.

miércoles, 1 de marzo de 2017

a jacobo

el viejo
del árbol
habló.

las palabras
fueron ojos
dentados
de tardes
a la orilla:

algo nuevo,
algo azul.

detrás,
el hospicio
pareció rascarse
a los locos
como garrapatas.

pero, cuidado,
que el viejo
del árbol
habló.

mi lengua,
la de todos,
es nada más
que eco.

lunes, 27 de febrero de 2017

panrelleno superstar

mientras
las uñas
de mis gatos
hacen ruido
contra el piso
de madera,
yo me escribo
el silencio.

ahí respiro.
entiendo algo
parecido
a un cuerpo,
lo recorto
del calor
y del tedio.

muevo
los brazos,
fumo y hago
monerías.

mando
por un rato
la fiebre
a pintar
mandalas,

o a hacer
alguna
otra cosa
de esas
con olor
a sahumerio.

jueves, 23 de febrero de 2017

arreste a esa chica

yo no sé
quien entrena
a la policía
de las formas:

esos viejos
lastimosos
que creen
que la poesía
es decir
alado en vez
de con alas,
o rostro
en lugar
de cara.

sé,
en cambio,
qué debe
la poesía
al lenguaje
de los pájaros
a la siesta
en entre ríos,

o al hamacarse
del viento
boca afuera después
del primer trago
de ginebra.

a la primera vez
que recibiste
una piña en plena
cara.

también sé
que sucede.
y que no hay
nada que pueda
hacerse con
o contra ella.

del trueno
no sería
el ruido,

sino la parte
en que medio
te tiemblan
las patitas
después.

lunes, 20 de febrero de 2017

de que no me caiga, me cuidan

se queda
quieto ante
la puesta
de tierra
y el huracán
de siesta
después.

mira arriba
y lejos:
busca el mar,
la sal
en el aire
la piel ardida
de los veranos.

pero ni el agua,
ni ninguna otra
combinación
de elementos:

nada.

la misma nada
que al volver
de un largo viaje
a una casa vacía:

y hojear con fiebre
facturas dispersas,
y barrer mugre
del suelo
arrastrando un pie.

la misma nada
de ajustarse
la cara de lunes
después del café
y salir al día
como un obituario
incompleto
por un pequeño
error de edición.

miércoles, 15 de febrero de 2017

juegan a primero yo

cierta forma
de perplejidad
o malestar
al entender que
no se habla
al sujeto político,
sino al individuo.

que la pesada
herencia
es ideológica
y ha de ser
exterminada
por cualquier
medio.

que de los
setenta mil
millones
del correo,
paz y amor
mediante,
ni noticias.

domingo, 12 de febrero de 2017

izquierda sensible

es cierto:
hubo una fiesta.
el aire
pesado, las
marcas en
el suelo,
los utensillos
rejuntados
en la pileta.

la casa
fue un muestrario
de lucecitas
coloridas.

pusimos música,
fumamos, hablamos
de todo, citamos
al diego y llegada
la oportunidad
jugamos truco 
de seis.

entrado el día
se fue el último.

quedaron, 
si,
un par 
de globos
tirados.

los gatos
primero
los miran,
después
los golpean
de un lado
para otro.

y así también
va el ánimo,

saltando
de piedra 
en piedra,
como si cruzara
un río.

ahora, por ejemplo,
tiene los dos pies 
bien apoyados
en la vuelta
a river
del chino rojas.

sábado, 11 de febrero de 2017

en forma de cubeta

la soledad
puede ser
un postigo
movido
por el viento,
cuatro paredes
sólidas colmadas
de fotografías.

un juego de llaves,
un gato, un disco
de cifras y estilos.

puede ser
también hablarte
cuando sueño,
mientras subo
y bajo
las cuchillas
del campo santo
donde no pienso.

o hundir la cara
en una boina vieja.
o encontrar tu reloj
sin cuerda entre
mis libros.

como
los gemelos
fantásticos,
la soledad
puede tomar
casi cualquier
forma,

es mi versión
libre de estar
acompañado.

martes, 7 de febrero de 2017

mi propio chernobyl empezó con un eructo

en los diarios
en la radio
en todos lados
mensajes
que hablan
notoriamente
de alguna cosa
cuyo contenido
conozco, pero
olvidé de golpe.

así también
con las personas:
una evocación
inexacta pero
presente.

como cuando
buscás algo
que tenés
en la mano.

o como
tener hipo
en el cerebro.


lunes, 6 de febrero de 2017

godot, o la carroza

no era entonces
ni es ahora
el silencio
un problema
al romperlo
con los gritos,
o la idea
plantada
en la cabeza:
no estoy
paranoico
tengo razón,
como en uno
de esos choques
donde el auto
se abraza
al poste
de luz.

no era entonces
ni es ahora,
cúper,
ni en ninguna
parte.
años después,
ya egipto,
áfrica,
pero ni así
y un saludo
de vicente luy.

no era entonces
ni es ahora
la calma
ruta,
o antídoto
posible cuando
se escribe
cuesta abajo.

lunes, 30 de enero de 2017

tardepiaste

podes manotear
el frasco.

o poner
dos discos
seguidos
de los stones
o los ramones.

o gritarle
vocales abiertas
al ventilador
encendido.

podés jugar
a la rayuela
con la nariz
y ser el más
tocapianitos
del vecindario.

o ser de esos
que le tienen
la bandeja
al cura
cuando
se manya
la galletita
de cristo.

cualquier cosa.
todo antes de
es que eran
los dos
lo mismo.

domingo, 29 de enero de 2017

mientras miramos bob's burgers


reírse
sin decir palabra
también es satori.

sábado, 28 de enero de 2017

el gólem de almagro

mi vecino
es igual
a bob
de twin peaks.

tanto que, a veces,
al mirarme en el espejo
del baño, temo al impulso
de romperlo con la frente
y verlo a él, ahí, riéndose
en el lugar de mis dientes.

mi vecino
fuma porro
sólo si antes
prende sahumerios
nag champa,
sin dejar nunca
de retar a su perra,
una pitbull
que vive ahí
presa en ese black
lodge que ha de ser
el departamento
de al lado.

nuestra relación
está bien así:
él amenaza con llamar
a la policía
cuando le molestan
los ruidos de casa.

yo nunca saludo,
pero le hago
estos homenajes
que en realidad
son para el tipo
que en la serie
actúa de sordo.

martes, 24 de enero de 2017

sueño, o si las palabras

trepan
diente a diente
las tormentas
hasta casi
despertar polen
a los párpados.

los huesos, pájaros.

tierra la hoja
de todos
los cuchillos.

la vez
que diga filo,
en realidad
y en su lugar
vaya panza
de un gatito.


jueves, 19 de enero de 2017

all the saints i know

pido a los santos
del cielo
hoon, sandman, lemmy,
que guíen mi camino
y curen la pena
que se quedó
a vivir
en el cuerpo.

lluvia, pido.

lavarnos
de los significados
que no están
ni en la carne
ni en el espíritu,
sino en las palabras.

de lo humano,
dos casilleros
para atrás.

sobre los cambios reglamentarios propuestos por van basten

lo peligroso
es confundir
el silencio
con la elipsis
y la dentadura
con las palabras.

como si
sospecharnos
a contracarne
pudiera
de algún modo
amortiguar
el golpe
de nacer aire
en vez de uno

al principio.

miércoles, 18 de enero de 2017

tremolo

¿cómo sonará
el ruido del motor
de una heladera
en la cabeza
de un salvaje
que una vez
fue hermoso
y después
lo cambió todo
por un juego
de paredes
con llave?

¿creés que
aunque el ánimo
animal nunca derrama
al humano, igual,
se regula solo?

¿qué palabras
hay que usar
para hablar
en madera
y brote
del árbol
que éramos?

yo quiero
mis brazos
¿me escuchan?

quiero todos
los minutos
de mi carne
devuelta.

domingo, 8 de enero de 2017

house

ayer amaneció nevando.
yo salí a fumar un cigarrillo
al patio de atrás para calmar
la tos y miré cómo los árboles
iban volviéndose blancos.

después desayunamos fuerte:
panceta, huevos, café y panes
hasta aplastar por completo
el frío de la noche
en el cuerpo.

Becca y Bernie, los dueños
del lugar, son una pareja realmente
hermosa: siempre hay amor cuando
se hablan, hacen los trabajos
de la casa mientras bailan
y cantan a dúo. sus hijos
ponen la alegría complementaria
al ambiente, con ojos que brillan
como obsidianas niñas o luces
de navidad.

lou y yo
muchas veces nos preguntamos
por la felicidad, digo, la manera
adecuada de perseguirla.

pienso que acá hay algo.
en la esfera íntima. ahí donde
no importan ni las banderas,
ni el idioma, ni el presidente
careta de turno, ni seis carajos.

nos enroscamos buscando,
mientras en realidad el asunto
es sencillo: el cuerpo caliente,
la sonrisa franca y la palabra
llena.

eso mismo vi.
donde casi todos dicen,
desde lejos, que no hay
nada para mirar.

martes, 3 de enero de 2017

usnavi

treinta y cinco horas
en un colectivo
sembrado de soldados
con sus bolsos verdes
y sus botas al tono.

treinta y cinco horas
buscando sin caso
la posición adecuada
para echar una siesta,
o leer un poco,
lo que sea con tal
de matar algo
de tiempo.

clayton, a lo mucho
diecinueve años, dijo
que el entrenamiento
es igual a como se ve
en las películas.
a veces incluso peor,
con un sargento
rompehuevos
que grita
a centímetros
de tu cara:

no servís para nada
andate a tu casa,
no pertenecés acá
y así sucesivamente
durante cada uno
de los ejercicios
de aptitud física.

todo lo contaba
mientras escupía
saliva con pasta
de tabaco
por el costado
de su boca rubia.

cuando finalmente
llegamos a destino
dejó de llover
como por arte
de magia.

no que crea
de golpe
que el clima
tenga algo que ver
con mi historia,
pero vaya
mi agradecimiento
a quien le quepa
el sayo.

viernes, 30 de diciembre de 2016

maiameeeee

tres cervezas de asheville
para aplastar la insolación
y las ganas de romper
el equilibrio
que nos rodea.

escribo de espaldas
a la postal
que es el vecindario.

esto no es una ciudad,
es una alucineta
por donde sólo corren
la guita y cierta clase
de calma parecida
a respirar bajo el agua
hasta que rajen
los pulmones.

lou y yo hacemos casa
en las caminatas nocturnas.

durante el día jugamos
con los nenes,
contamos colores
en los lomos
de las iguanas.

dedicamos
nuestro tiempo
a besarnos.

a fotografiar
arañas y montones
de otros bichos
que no flashean
con los shoppings,
ni con los modelos
de los autos.

miércoles, 21 de diciembre de 2016

un día después

en la estación
anterior subió
alguien igual
a vos.

tenías razón:
no puedo hacer
esto sólo,
veinte de diciembre
el runrún
del dos mil uno
en la cabeza,
los mismos tipos
en el gabinete.

a veces
todo se reduce
a gestos mínimos
para guardar
la compostura,
en especial
cuando hay
un policía
con cara
de rottweiler
mal comido
en el asiento
de enfrente:

tamborilear
los dedos
y contar
los golpes.
ordenar
alfabéticamente
los meses del año.

la vida
por no cederle
terreno emocional
al desastre

la vida
por perón.

lunes, 19 de diciembre de 2016

para lou, revisitado

salimos
de la pieza
sin una sílaba
en el cuerpo.

creo
que vos
encendiste
dos cigarrillos.

fumamos
escuchando
blinking lights
and other
revelations,
eso seguro.

después
te pusiste
a leer.

esto
no es un poema.

es una imagen
contractual
para esos días
en que la felicidad
parece una gesta
por lo menos
improbable.

jueves, 15 de diciembre de 2016

una que sepamos todos

yo fui al futuro y vi todo esto.
vi los hospitales llenos hasta los pasillos con jovencitos peligro rotos de puntazos y balas de nueve, en un silencio que sólo puede hacerse con cinco generaciones de alcohol de quemar en sangre.
los calabozos con los que perdieron durmiendo la mona entre el olor a meo y a fiebre, tallando nombres en las paredes ni bien despiertan mientras alguien amenaza con un traslado.
antros culturales donde egópatas hacen gracias a precio de aplauso, con la sangre más quieta que un dentista o un usurero, sacudiendo brazos famélicos, desesperados de palabra.
vi los bancos y las comisarías y la casa de gobierno y los vendedores de seguros y los arbolitos del microcentro y los semáforos.
a los dealers que estiran hasta la infamia, escondiendo siempre el material mocho detrás de la espera, con miradas paranoicas a los costados y celulares prendidos fuego que nunca atienden.
la sonrisa blanca de nenes que ni sospechan lo que es la muerte, esos que el cuchillo del lenguaje aún no corta.
yo fui al futuro y vi todo esto. y las iglesias y los hogares para indigentes y los nuevos emprendimientos inmobiliarios y los trenes siempre oxidados con su arrullo rítmico de hierro. también había médicos y también hacían preguntas interminables antes de empezar a escribir la receta.
el futuro era bastante parecido a esta noche, ahí afuera del departamento. percudido, con surcos hondos por donde todavía circula el hartazgo la sangre el semen la bilis y el agua sucia que somos.

miércoles, 14 de diciembre de 2016

ellos

yo los vi
con los ojos
como en conserva,
la respiración
gruesa haciendo
bulto en el cuellito
blanco de la camisa.

sonriendo diente
por diente,
estrechando manos
frías como la muerte
de un niño en invierno.

los veo todavía
en el prime time,
frente a la cámara,
bajando de coches
con una nueve
en la guantera.

todo brillo,
a gusto con dios
porque dios
también trabaja
para ellos
y nadie está
pagando cargas
sociales, art,
ni un carajo.

en el vecino
que te golpea
la pared de noche
cuando toca gritar
y romper vasos
contra el suelo
también están
ellos.

en el mierda
que quema el café
de todas las mañanas,
en el pucho para aplastar
la tos.

incluso
en el aliento
de la puta
que suelta
un te quiero
en un suspiro
calculado,
pegada
a tu oreja.

y además
en el vino.

en todo
van prendidos,
horadando las palabras,
tirándole con alplax
a las emociones reales,
dejando basura blanca
o cromada en su lugar.

cada vez
que alguien dice

hay que darles tiempo
o
es que esto era joda,

una camada
realmente tierna
de cachorros
de una especie
en extinción
se tira en grupo
de un barranco.

lunes, 12 de diciembre de 2016

una novia de ricky espinosa

con lala
nos conocimos
compartiendo
pasillo de loquitos
en el hospital.

ella estaba
metida ahí
por un intento
de suicidio.

tenía
la cadera
estropeada
por la caída
y no se podía
levantar
de la cama,

yo iba entero
en cómo rajar,
pero ni cerca
de lograrlo.

así rota
como estaba,
lala irradiaba
cierta belleza
inexacta
que no había
visto nunca.

por unos días
tuvimos planes,
nos prometimos
cosas a contrapelo
de las enfermeras
y todo eso.

del lado de afuera,
me fui al mazo
sin siquiera
mirarla
a la cara.

supongo
que está bien así.

ahora
que todo parece
una película

pienso en esos
caballos de alquiler
que hacen siempre
la misma vuelta
sin importar
cuánto quieras
tironearlos
en otro sentido

y un poco
me siento
la rienda.

domingo, 11 de diciembre de 2016

frío como abrazo del tano gracián

lo perdemos nosotros,
me dije mientras apagaba
la tele post partido.

de toque pensé
en esos que dicen
no entiendo
qué tenés que ver
con los veintidós
millonarios que juegan
y otras refutaciones
de la misma clase.

como si el ánimo
debiera modificarse
nomás ante las Cosas
Trascendentes,

como estar
con la emoción
a dieta, cortando
en centésimos
la pena
y la sonrisa.

después
lo aplasté todo
con una cerveza
helada.

derrota o no,
tampoco es cuestión
de entregarse manso
a esa tristeza
que crece a veces
en los bordes
del domingo.

sábado, 10 de diciembre de 2016

boxes

estoy buscando
pistas
en la trastienda
del lenguaje,
al borde
de la madre
de todas
las revelaciones.

huelo
las señales
en el aire
como un perro
de caza, o un
ciego en busca
de un restaurante.

la aventura va
a terminar anegada
de ambulancias,
pero yo no lo sé.
voy a lo mío
con dedicación
plena

y no es
que florezca
el delirio,

es la realidad,
que resulta
insuficiente.

***

al mal tiempo,
casa grande,
dice el mundo.

ahí donde gritan
los locos
atados a sus camas
y las enfermeras
tienen cara
de grupo de tareas,

donde doctor
o policía
son una misma
cosa
y las puertas
sólo se abren
desde afuera.

ahí me despulgan
el cerebro
hasta quedar
como ahora:

roto
pero de pie.

martes, 6 de diciembre de 2016

a bobby

el tipo entendió
que uno es
o debería ser
apenas una cánula
donde circule,
viva, la música.

hizo el cuerpo
a un lado
y dejó nomás
lo esencial.

del drama
ensimismado
de la carne,

sólo
lo que vibre
al chocar
con el aire.

lunes, 5 de diciembre de 2016

bola en la ingle, bola en la ingle

yo no soy
mi historia,

esa casa
donde la memoria
reordena una
y otra vez
los muebles
a su antojo.

ni mi origen
ni mis particularidades
van a ayudarme
a atravesar
este pasillo
por donde sólo
circula la fiebre.

de mi nombre,
el ruido invisible
del humo en el pecho,
los ataques de tos
por las mañanas;

cierta obstinación
en intentarlo nuevamente
a la hora en que todo
se arruina.

viernes, 2 de diciembre de 2016

but carlito, what are you talkin' about

mi cuerpo
estaba erguido,
pero lo que es
el espíritu,
lo tenía
en posición
fetal,

dijo, textual,
mi dealer
en una que
creí medio
herman hesse.

igual, enseguida
agregó algo
acerca de la palabra
de dios y remarcó
con un golpe de ojos
hacia arriba.

después comentó
que las iglesias
siempre le generaron
tranquilidad.

me generan eso,
paz, dijo.

exactamente
ese verbo,

y volvió a hacer
lo de los ojos,
para sonreír
al toque
con más dientes
que la saga completa
de tiburón.

casi invisible,
dejó el veinticinco
en el casco.
yo metí la mano.

esto es veneno,
soltó en tono
de confidencia.

nos saludamos,
arrancó la moto
y desapareció
calle abajo
abajo hasta que
se lo comió
la noche.

el material
es más o menos
el de siempre,
pero al final
quedé pensando
que sí,

en efecto,
alguien debería
poner la cuestión
de dios y aledaños
fuera del alcance
de los menores.

domingo, 27 de noviembre de 2016

todo muerto es político

en la pantalla
y quietas,
una millonada
de fotos y frases
de fidel castro
puestas ahí
entre anuncios
de peluquería
y notas
del gobierno
de la ciudad.

por la ventana
entra el sol
del mediodía:
los gatos van
a echarse justo
a las baldosas
donde más pega,
se abren ahí,
estiran
todo el largo
que les da
el cuerpo.

contra
la muerte,
un disco
de los redondos.

justo cuando
el indio dice
al que nunca
pueden atrapar,

pienso,
por capricho,
de nuevo
en fidel,
y también
un poco
en garrincha.

tipos de esos
se deben ir
al otro lado
desnudos, si,
pero con la vida
y la historia
entre manos,

pintándole bien
la cara
al funcionario
que pica los boletos.

lunes, 21 de noviembre de 2016

territorio

siempre
estamos
negociando.

en diferentes
escenarios,
con distintos
actores
y distribución
de fuerzas.

ahora mismo,
por ejemplo:

en una mano
las pastillas,
la posibilidad
de uno o dos
sobresaltos
sobre una planicie
de saludos
y mecanismos
de fuga.

la mano libre viborea
con la lógica irreverente
de las alucinaciones diurnas,
se relame desde adentro.

lo mismo pasa
en la garganta,
ese cuarto cerrado
donde se encaman
sonido y significado
para explotar abiertos
en la boca.

recién después
las palabras.

que se entienda:

era esto,
o boquearla
con los ojos llenos
de fútbol por tele.

viernes, 18 de noviembre de 2016

jueves

cuando salimos
con juan pablo
de dar la primera
clase en river
hacía un lindo
fresco.

en el tramo
de la cancha
a libertador
charlamos
con entusiasmo
sobre lo sucedido
en el club,
de ahí
casi hasta
cabildo fumé
interrumpido
solamente
por dos o tres
accesos de tos.

la atmósfera
que se respiraba
era de bienestar.
después, el
viaje en subte
se sintió
como un parque
de diversiones,
del lado
de adentro
y de afuera
de la cabeza.

al llegar
a la estación
donde debía bajar
saludé a jp
que me soltó un
la rompimos hoy eh
con el costado
de la boca, mientras
nos dábamos un abrazo.

ya había oscurecido.

alcancé a caminar
apenas media cuadra
antes de encontrar
a lou cruzando
juan b justo
con auriculares,
tanto que tuve
que pegar un grito
para que se diera
vuelta.

por el puente
pasaba el san martín,
así que aproveche
y pedí los tres
deseos estipulados.

no es que crea,
pero tampoco
tenía tanta fe
en driussi
y ahí lo tenés,
metiéndola
de todos lados.

martes, 15 de noviembre de 2016

leyendo el horóscopo en el pabellón psiquiátrico

nunca sé
qué es antes,

pero

cada vez
que salteo
demasiado
las pastillas,
empiezo
a encontrar
mi nombre
reflejado seco
en absolutamente
todos los chistes
donde hay
por un lado
un idiota
y por otro
uno que se tira
al río.

dicho
de otro modo:

lo que llaman
visión de mundo
no es más
que otro asunto
de interacciones
farmacológicas.

lunes, 14 de noviembre de 2016

foto

lou
hizo un dibujo
donde está sentada
sobre el techo
del colectivo
de into the wild.

mientras tanto,
limpié las manchas
negras de mis dientes
de adelante con la punta
de una tijera.

del mismo modo,
compramos comida,
vimos una comedia
y escuchamos un poco
el disco de las bandas
eternas.

que el tiempo
va a llevarse
todo puesto,
está claro.

pero
nos encontrará
de pie, haciendo
una espesa sombra
en el piso
de la memoria.

jueves, 10 de noviembre de 2016

réquiem para leonard cohen

casi en un chiste
se fue el poeta.
dejando por último
disco uno llamado
you want it darker,
mientras
la selección
se comía tres
contra brasil,
arrastrándose
por la cancha,
dando lástima.

supongo
que ahora a todos
les va a gustar
desde siempre
la canción
del extranjero.

no sé
si eso esté mal,
o qué.

lo que tengo
bien claro
es que
el mundo
se vuelve
cada vez
más feo,
a medida
que nuestros
héroes
se mudan
al otro lado
del piso.

amiguiz

o pesimistas
que se ponen
místicos
apenas se meten
el cuartito
en el rabo
del ojo,
o los que
se hacen
las rastas
en verano
y te quieren
venir a contar
de la energía
madre porque
les prendió
una semilla
en el balcón.

en eso pienso
cada vez que
me preguntan
si no me aburro
tanto tiempo
adentro de casa.

mentira que los gatos
sean mucho mejores.
lo que sí tienen
es que no hablan.

miércoles, 9 de noviembre de 2016

matarazzo

cristo volverá
a la tierra
en forma
de analgésico
opiáceo
de venta libre.

de otra manera,
digan que no estoy,
que deje su mensaje
después de la señal.

stamateas en tanga

poner al cuerpo
a campo abierto,
rodeado de algunos
árboles viejos
como el tiempo,
ahí donde el diablo
perdió el poncho
y aprendió
del viento.

mirar al cielo
con los ojos
en bulbo hasta
anegar de estrellas
el patio de la cabeza.

tomar mate
a la siesta,
bajo una parra
de sombra,
donde los pájaros
canten más
y más fuerte
que la habitual
opereta
del desconsuelo.

jueves, 3 de noviembre de 2016

calambre pequeñito

vos no sabés
ponerte límites.

tengo
esa frase
en la voz
de mi mamá
tatuada
en alguna
habitación
de la memoria.

ella hablaba
de falopa, pero
yo ya sabía
mentir desde
antes.

y la inundación.

hundirse
paso a paso
en las cosas
que una vez
fueron casa.

los sueños
pueden ser
hermosos,
pero igual
la realidad
siempre
sucede.

y te apretás
los ojos
con el talón
de las manos
para acertarle
de una vez
a la puerta
del mundo

y subís el volumen
de los auriculares
que te empujan
calle adentro
regalado, pobrecito,
confundiendo
un pie
con otro.

de todas
las excusas
para llegar tarde
a mí mismo,
mi preferida
es la palabra.

miércoles, 2 de noviembre de 2016

para lou

quisiera volverme
primero pequeño
y después invisible
para hamacarme
el día entero
en el espacio
entre tus tetas
con corpiño
de entrecasa.

martes, 1 de noviembre de 2016

enviá tu CV a la concha de tu hermana

los que parecen
criados a base
de falopa,
tn y radio diez.

el blableo cosmético
de todes nosotres
generoconcientes
hiperinclusives.

los cuencos tibetanos,
las lamparas de sal,
los mandalas,
los sutras y la alimentación
ayurvédica para después
terminar votando a macri.

cualquiera
que la venga
a contar, tenga
o no la espalda
suficiente.

el under, por dios,
o cierta lectura
pelotuda del término,
con sus jerarquías
rígidas y su endogamia.

no es que esté triste.
no soy yo. es que
el mundo, a veces,
puede ser un poco
una mierda.

domingo, 30 de octubre de 2016

camiseta

en la tele
repiten el gol
del pity martínez
con flechitas
y datos sobreimpresos.

igual, el partido
terminó empatado
después de ir
dos arriba.

así también
el correr
de los días:
nada terrible,
ni completamente
fuera de planes,
pero cierta picazón,
la idea de un error
ahí jodiendo:

esto no era así,
alguien hable pronto
con el guionista.

antes de naturalizar
lo impensable.

ejemplo: arsenal
allá es un partido
chivo.

miércoles, 26 de octubre de 2016

ponele

yo estoy acá
igual que vos:

dos caras
de una misma
moneda que insiste
en caer parada.

no tengo
un relato
lineal, ni
novedades
que sumar
a la absoluta
confusión.

tampoco maneras
de sortearla.

apilo
discos de wilco
y maneras distintas
de estar equivocado.

si escribo
es porque real
se dice así,
pero suficiente
es otra cosa
muy distinta.

domingo, 23 de octubre de 2016

hogar

cuando d'alessandro
le dio con rosca
yo estaba sentado,
pero ya tenía
todo el peso
sobre los pies
para pegar
el salto.

al resto
del partido
igual
que al fin
de semana:

irregular, con
la sensación
de que lo perdés
todo en cualquier
descuido, incluso
adentro.

pero
cuando el cabezón
se paró adelante
de la pelota
y miró por encima
de la barrera,
ya está, pensé.

como si las emociones
pudieran anudarse
con palabras.

como que te presten
un nuevo par de pulmones
y aprender a respirar.

esos dos
o tres segundos
donde sabés
que es gol
pero el tipo
todavía
no pateó:

ahí quiero
hacer mi casa.

con puertas
y ventanas
abiertas
para siempre.

jueves, 20 de octubre de 2016

al verre

al mejor libro
que leí en mi vida
no me lo dieron
ni en la escuela
ni en la facultad.
no me lo recomendó
ninguno de mis amigos
del palo.

lo pagué
veinte pesos,
en plaza italia,
hace una carrada
de años, un día
que tenía que matar
tiempo entre dos
compromisos.

me acuerdo
que usé
un billete
de cincuenta,
que después
gasté el vuelto
en una hamburguesa
con papas
y en videojuegos,
ahí nomás
de la feria.

no interesa
de qué trata,
quién es el autor,
o si los libros
saben o no buscar
a sus lectores.

en realidad, vista
desde lo suficientemente
cerca, o durante mucho rato,
ninguna cosa interesa
demasiado.

lo que sí quiero
es dejar dicho
que hay experiencias
tan significativas
que no van a la memoria,
ni al tiempo, o al espacio.

son esas nociones
necesarias para la vida
las que se erigen
a su alrededor,
así como un gato
va a enredarse
entre las patas
de su dueño.

lunes, 17 de octubre de 2016

calle

nunca entendí nada
que tuviera que ver
con las palabras.

esto de hablar,
o escribir
no va a cambiar
las cosas.

de lo dicho
apenas cáscara:
cada vez más
aire entre
la letra
y el sonido.

a lo hecho
como al zapping
entre ciento
setenta mil
señales
de ajuste.

si no tenés otra,
hacer silencio
también es una forma
de decir la verdad.

domingo, 16 de octubre de 2016

y ninguna flor

desamurar
los azulejos
del baño
con la frente.

escapar
por el hígado,
hasta que todo
sea gracioso primero
y amarillo después.

escuchar
en auriculares
y sin interrupciones
la discografía completa
de patricia sosa.

cualquier cosa
antes que andar así,
perdiendo
con patronato,
como un mazinger
sin la navecita
que te hace
de cerebro.

miércoles, 12 de octubre de 2016

está la violencia y la violencia

en mar del plata
dos transas
usaron como patio
para su psicopatía
el cuerpo de una piba
de dieciseis años.

no era adicta,
debe aclarar
su padre
en la pantalla.

es el primer graph
que le planchan.
después viene
otro parecido:
mi hija
no consumía
drogas.

ese padre
que aprende
de golpe
a hablar
en pasado
de su hija
está dando
explicaciones
en tele.

a nosotros.

ahora sí:
discutamos
la violencia
y las pintadas
del encuentro
nacional
de mujeres,
dale.

martes, 11 de octubre de 2016

ya nacen así, con el corazón ortiba

asco
o cierta forma
de asombro
cuando dicen
que la poesía
es un asunto
de usar o no
determinadas
palabras.

que la discusión
sea del orden
de las formas.

ojo.

capaz es
medio peligroso
confundir
a cualquier
malabarista
con zinedine
zidane.

lunes, 10 de octubre de 2016

a Nick Cave

es parecido
a mirar las nubes
cambiar de piel.

pero del todo
a oscuras. solos.

con el condenado
ruidito de los grillos
y los otros bichos
que andan ahí,
meta diente
a la noche.

domingo, 9 de octubre de 2016

ble

junto pelos
y cenizas
del suelo.

también
junto otras
cosas, a saber:
arcadas, plantas secas
en el balcón, pastillas
en ayunas, preguntas,
de esas cada vez más.

pienso
en volver
a la cama,
pero seco
los vasos
que quedaron.

junto pelos
y cenizas
del suelo,
dije.

afuera la gente
contrae matrimonio,
hace cross fit,
ese tipo de cosas.

acá adentro
todo es limpiar.

barrer de mugre
la cocina
y la membrana
inflamada
que recubre
el cerebro.

lunes, 3 de octubre de 2016

clean your clock

así las cosas,
lemmy sigue muerto
todavía es lunes
y de las palabras
queda apenas
gusto a bilis
en el tapial
de la garganta.

las horas
van a contrapelo
de la tarde, pienso,
mientras peino
cenizas y restos
de tabaco
en el escritorio
para tirarlo todo
al suelo después.

los gatos
echaron sus juguetes
debajo de los muebles
y ahora maúllan
por la casa
sin saber
qué hacer:

un poco
los envidio
cuando al fin
van a echarse
sobre una cobija
arrugada,
dejando correr
el día, con todo
lo que tiene
encima.

domingo, 2 de octubre de 2016

desgrabación del huayno de nuñez

cómo haré con esta pena

el gato se para frente a la lámpara y proyecta en la pared una sombra demasiado perfecta para un domingo.  no habría que sospechar nada, de no ser por el silencio casi eléctrico que cubre todas las cosas como una fina película plástica.  la playa o la casa en el medio del campo ni siquiera son un recuerdo, sino más bien una idea, tanto que al rascarlas un poco comienzan a destejerse de consonantes.


que se metió dentro mío, palomita

la primera vez que se dobló sobre la tipa ya fue gol.  de la segunda no piensa dar los detalles, dice, pero después los da.  baja del auto con la guitarra en la espalda y el diablo más pícaro detrás de los ojos, es todo química y simpatía.  yo lo veo venir de lejos, a los saltos, preguntando por el amor y la cerveza.  le indico la heladerita y así se va, como se van los pájaros: cantando más por el pico que por las melodías o las ganas de decir.


es un árbol de tristezas

doscientos veinticinco miligramos pesa, palabras más palabras menos, la suma del tiempo que no vuelve, el abuelo-héroe muerto, emprender y arruinarlo y emprender y arruinarlo, no saber qué hacer con el lenguaje, ser un turista.


que florece con el vino, ay vidita

lou me cuenta la noche y yo escucho algo así como una película.  no hay nada demasiado histriónico, pero tampoco nada familiar.  los gatos tiran mis llaves al suelo. sorpresa.  me pregunto si esto es jugar de visitante: no reconocer ni el ruido de tus llaves, o de tus frases cuando te cuentan anécdotas en las que no podés negar haber estado.

miércoles, 28 de septiembre de 2016

void

el tipo
contaba como un héroe
que después de una fiesta
en su casa despertó
con toda clase de fisuras,
mierda en el techo, destrozos
varios, blísters y otras
delicias que no voy
a mencionar acá.

era como el héroe narcótico
del call center, hacía una música
inentendible y tenía un ojo medio
chingado.  le gustaba decir cosas
como “agarraba las pastillas
de una bolsa y las tomaba sin mirar”

no tengo idea en qué andará.
en un momento me resultó simpático,
pero puedo decir lo mismo del cuqui silvani,
así que guarda.

martes, 27 de septiembre de 2016

miauricio

meter los dedos en el enchufe,
caminar leandro alem descalzo,
darse la cabeza contra el canto
de la puerta, escuchar air supply,
subtitular en sánscrito una
de campanella.

cualquier cosa
antes que
“hay que darle tiempo”.

lunes, 26 de septiembre de 2016

para patricito

hoy estuve casi
todo el día
en la casa
de juli
ida y vuelta
de la escalera
al patio
y de ahí
a la terraza
entre plantas
y flores
de colores
que no puedo
nombrar.

su hijo
nos cantaba
canciones
que yo trataba
de atajar
con la guitarra
para sumar
otra vocecita,
tomamos mates
y charlamos
durante horas.

en el ciento nueve
de vuelta a casa,
nacho vegas
en un disco
muy político
decía "nos quieren
en soledad nos tendrán
en común" y entonces
entendí:

todo bien
con el desembarco
de la new age
en la casa rosada,
ya sé que faltan
tres años largos.

pero si hay que vender
el estado de ánimo
que sea a un precio
que espante
a los desprevenidos.

para shannon hoon

hoy es el cumpleaños
de shannon hoon.
no sé cuántos serían,
igual hace rato
que el tipo
ya debe ser
compost,
o algo parecido.

a la mayoría
de mis amigos,
blind melon
les pasó bastante
de costado: no rain
y alguna otra
de la gira
con los guns,
o, a lo mucho,
el disco
chica-abejita.

yo me los debo
haber cruzado
en music 21
o algún otro
canal de cable
ya desaparecido:

apenas abrió
la bocaza, el tipo
me pareció increíble,
como un primo hermano
de la joplin
en el medio mismo
de la carraspera
omnipresente
de los noventa.

entonces:
réquiem las pelotas.
que lo escriba
otro fulano.

porque hoy
cumple y cumplirá años
el bueno de hoon:
todas las melodías
son mayores y dulces,

incluso la muerte
por sobredosis.

domingo, 25 de septiembre de 2016

greetings from gastrolandia

el último recuerdo
nítido que tengo
es a mi amigo
en el departamento
con fotos de néstor
y cristina, al grito
de todavía estoy
reevaluando
mi odio hacia
litto nebbia
por el disco
que me pasaste.

después
todo se volvió
cuerpo durante días.

una fuerza
constante para
el lado de la cama
y a revolverse ahí
como la tortuga esa
del cuento de highsmith,
cuando se le empieza
a calentar de más
el agua.

pero ahora
ya es domingo.
lou lee el diario
en el balcón
con los gatos
y yo hago
estas líneas
mientras un poco
lagrimeo escuchando
una versión increíble
de oración del remanso.

digo: lo vivo
siempre
se las ingenia
para tirarle
un caño de esos
que le aplauden
las rodillas
al silencio.

domingo, 18 de septiembre de 2016

jueves, 15 de septiembre de 2016

el mejor equipo // macri gato // escritura concreta

hace unos días
un médico le metió
cuatro tiros
a quemarropa a uno
que quiso robarle.

los medios
repiten hasta
el hartazgo: un
médico. como si
hubiera algo ahí
que echara
las balas
hacia atrás.

vidal,
gobernadora
de la provincia,
dijo que el tipo
lo hizo
por la desprotección
del estado.

ayer
un loco
agarró con el auto
a otro que lo quiso
punguear, hasta
que le exprimió
la vida:

macri dijo
que el hombre
debería estar
tranquilo,
con su familia.

mientras tanto
muestra preocupación
por lo que da en llamar
una dictadura en venezuela
y concentra la riqueza
del país en un par
de grandes grupos.

moraleja:
por muy ciega
que sea la justicia
bien puede saberse
de memoria el número
de tu cuenta bancaria.

sábado, 10 de septiembre de 2016

sábado, 3 de septiembre de 2016

coágulos negros en sus casilleros

¿o sea
que vos lo querés
a maradona
más que a mí?

le soltó la pendeja
en plena pelea
al tipo.

dos minutos después
lo echaba de su casa
como se echa a los pobres
cuando entran a pedir
a los negocios.

a priori
la pregunta
es demás
pelotuda,
está, pero
¿que otra cosa
se puede contestar?

con la espalda
contra la pared,
si estás vivo,
aparecen
las respuestas
más primarias.

porque ahora
podemos opinar
todos
en la cena
o en el bar,
hincados ante
una mesita ratona
incluso.

preguntarnos
si uno se debe
a su personaje
o a sí mismo.

o peor:
podemos contarle
las costillas:
como jugador sí,
ahora como persona
etcétera.

como si maradona
tuviera que ser
un ejemplo de vida:
ese que aparece
en las publicidades
de los bancos.

pero entre
los consumidores
de ninguna otra cosa
que ejemplos formales
y la vida real hay
una distancia
innegable.

igual, si quieren
pueden cerrar
los ojos mientras
la siguen mamando.

martes, 30 de agosto de 2016

Enzo


que vi a tu doble
por el barrio,
entre una señora
gorda y un perro
sin correa.

igual que
si nos estuviéramos
tirando a errar
el hambre, como
si sugerir las cosas
y decirlas fuese
exactamente
lo mismo.

sé que vi
a tu doble, que
el barrio entero
se dio vuelta
como en la serie
de netflix,
pero no hubo nenita
rapada ni finales
de ir a estirar por fin
las piernas o chequear
la hora,

sino un hueco
donde sólo
quedábamos
tu doble y yo,
casi pegados
por la espalda,
pero casi también
a la orilla, justo,
justito antes.

sé que vi
a tu doble,
aunque no haya
nadie nunca
detrás de los pronombres
y el silencio se eche
gatamente
a dormir sobre
el regazo

vi a tu doble
y pensé
en las infinitas
posibilidades
de un choque,

de desandar
algo que ahora
se me aparece
como una cebolla,
o alguna otra metáfora
trilladísima para algo
complejo, en serio
lo pensé fuerte.

sé que vi a tu doble
por el barrio y persevero
en ciertas frases
a mitad,
tratando de decir
incluso el aire
de las vocales
abiertas,
hasta que
al final no.

igual te juro,
y que me parta
un rayo ya mismo
si digo y digo mal,

de haber sido vos
y no tu doble,
de tener alguna
mínima certeza
en esta llanura
de transas
y replicantes,

pará, menos
todavía: de sospechar
algo parecido
a un significado,
o donde exista
una relación directa
entre el mundo interno
y las leyes de la física,
yo te juro:
me dejo de joder
y no escribo más.