martes, 5 de diciembre de 2017

nube

atrás
de la medianera,
los árboles
están cortados
en diagonal
por la luz
del sol.

en la parte
oscura una
paloma guisera
hace nido.

de a ratos,
los colectivos
reemplazan
nuestra tarde
por una nube
pesada
de gasoil
mal quemado.

también
se escucha
el ruido
de tus teclas,
meta trabajo,
plata o plomo
al silencio.

sábado, 2 de diciembre de 2017

jamuy jamuy

de la selva
bien adentro

canta el tipo
con una percu
planetaria y
otro músico con
un tatuaje en el
cuello a las cuerdas.

de alguna
manera, el
canto es
un resguardo.

detrás
de la ventana
cerrada, el campo
explota de estrellas
y ruido de grillos,
como constancia
de que la vida
siempre termina
por abrirse paso.

mientras tanto,
yo me retuerzo
en mi lugar,
incapaz de
vomitar,
oyendo de
soslayo
los llantos
arrastrados
y los suspiros.

yaku mama,
cantan ahora.

el cerebro
intenta traducir
la experiencia
en términos
conocidos

y falla.
una, dos,
mil veces.

recién
al amanecer,
o tal vez
un poco antes
logro dormir.

entonces
escribo:

a veces
estar solo
y perdido
es excusa
suficiente
para caminar
sin la radio
mal sintonizada
que es el
pensamiento.

domingo, 26 de noviembre de 2017

ruidos de paloma

no hablo
para moderados
con ataque
de adios
a las vegas,
que así mismito
se rescatan
apenas le ven
entera la cara
a la tristeza.

ni para los
que hacen
de su falla
un número
cirquero,

dando de comer
a los psicologos
y toda la industria
de la longevidad,
o el bienestar,
o lo que sea
que estén
vendiendo
ahora.

no me interesa
la posteridad.

tengo
a mis hermanos
entre los que no
se leen.

viernes, 24 de noviembre de 2017

inmediatismo y centro atrás es medio gol

vos
con la gata
en la falda,
tu dibujo,
el mate
y el blanquito
durmiendo
al lado.

esta tarde
sin viento,
la siesta
de la enredadera.

a veces
mirar
también es
satori.

domingo, 19 de noviembre de 2017

el imperio nunca terminó

disculpame
las palabras
donde caben
a un tiempo
la cuna
y el patíbulo.

a veces pienso
que estamos
regateándole
al silencio
el poco aliento
que nos presta,

que la voz
es puro
diente.

dicho
de otra
manera:

hablar
es como regar
un patrullero
esperando
que dé flores.

viernes, 17 de noviembre de 2017

la alegría es nuestra, hijos de puta

vivan
las lenguas
laboriosas,
las manos
amigas,

viva
lo crudo de
palabra,

la fantasía

y quebrarle
la cintura
a la enfermedad
con un enganche
imposible.

vivan
los dealers
puntuales, los
bares siempre
abiertos, la
siesta, el mate
a la mañana.

viva hacer
y arruinarlo
y volver a hacer
y volver a joderla,
como una meditación,
un ejercicio de la
conciencia. vivan
los abrazos.

porque
nos quieren
solos y tristes.

pero en casa
no se arrodilla
nadie.

miércoles, 15 de noviembre de 2017

frontera

los que leyeron
al traductor
de celine
y ahí nomás
comprendieron
entera la noche.

los que entregaron
la magia a mano
abierta apenas
vieron la realidad,
de lo chochos
que estaban
por entrar
en el jueguito
de darle nombre
a las cosas.

los que dictaminan
con la pija
del sentido
todo el tiempo
en la mano.

los cínicos
de vuelta
de todo
que al primer
cuartito ya
quieren hablar
de sentimientos.

por favor:
lejos.

martes, 14 de noviembre de 2017

declamación

la alegría
es un hecho
político.

dejame de los
que piensan
que se trata
de distintos
jugos en reacción
en el cerebro,
o de los hijitos
empepados de la
new age.

cada vez
que escondemos
un compañero
bajo la alfombra
porque no mide,
o discutimos
si las formas,

el enemigo
encantado.

miércoles, 8 de noviembre de 2017

uno

a mi dejame
de los caretas
que escriben
de una manera
y viven de otra.

si la discusión
es del orden
de las formas,
arranquen nomás.

cuando termine
de escuchar
atentamente
esta canilla
del todo
abierta,
calculo
que me iré
sumando.

jueves, 2 de noviembre de 2017

el sueño de enrique

anochece
y el cielo
se aplasta
de agua,
el aire
tiene
la lluvia
detenida
dentro.

diarios y tele:
de vido le manda
carta a cristina
y le tira con
el peronómetro.

el presidente
de la sociedad
rural asume
como ministro
de agroindustria.

a river
se lo llevó
puesto un tipo
con menos cintura
que un pollo.

vos salís
para el centro
y el departamento
queda en silencio.

los gatos
dan vueltas,
tratando
de ocultar
que conocen
lo infinito,
sin soltar
una puta
prenda.

pienso:
¿que hará
francescoli
con el desánimo?

¿cómo manejará
zinedine zidane
la desesperanza?

al final
pongo un disco
de nick cave:

viejo,
de la época
afiebrada.

así aprieto
fuerte los
dientes y dejo
que la cabeza
se vaya llenando
de alaridos.

la tristeza,
cuando no hierve
en acción, o por
lo menos rabia,
no sirve para nada.

martes, 31 de octubre de 2017

café en main street

ya vimos series,
fumamos y escuchamos
johnny cash. también
charlamos un poco
de algunas cosas
sin importancia.

ahora,
la tele titila
negra en letras
blancas: sin
señal.

vos estás
tirada en
el sillón
con uno de
los gatos,

la luz baja
te muerde
los tobillos.

recién
termina
de llover.

pienso:
no sé nada
del espíritu,
pero este
silencio
se le debe
parecer
bastante.

y después
lo rompo.

viernes, 27 de octubre de 2017

fumar cartón

ya no
puedo
creer
en la
poesía:

se hace
y se sigue
a lo oscuro,

con las
palabras
a tientas
y el silencio
calcándoles
los pasos.

atravesar
el fuego,
a veces,
consiste
apenas en
pararse:

dos patas,

la raíz
en una
planicie
de sordos
y policías
donde
la mitad
se parece
un poco,
o capaz
demasiado
a lilita.

martes, 24 de octubre de 2017

durmiendo con un ojo

resulta
que estado
policial
y doctrina
del enemigo
interno
no se dice así.
en realidad,
es el cambio.

no se toma deuda,
ni se avanza sobre
la cosa pública
con perspectiva
de negocio, sino
que se genera un
ambiente propicio
para atraer
inversiones.

y tampoco
es que se excluya
al sujeto político
de toda discusión,
reemplazándolo
por el rol
de consumidor,
es la alegría.

dicen
lemmy, hoon
y todos los
otros santos
que solos
no pueden,
que aunque
sea demos
una manito
desde acá.

martes, 17 de octubre de 2017

se ha detectado una amenaza

no preciso
otro intento.

no me moja
la pepa
la eternidad.

el error
es el único
poema posible.

antes,
todos querían
que pases
la punta.
hoy, dicen
que quieren
un personal
trainer.

los cordones de houdini

olivia duda
si jugar o no
entre la maraña
de cables al pie
de las guitarras.

creo
que les atribuye
algún tipo de vida
propia.

el día fue
un desastre:
las palabras
no hicieron
otra cosa
que tirarle
de la manga
a la depresión
para que mire
y no pierda
detalle.

buda está trepado
a la biblioteca verde.
entrecierra los ojos
como si en su espalda
descansara el universo.
después se aburre,
maúlla y salta de mueble
en mueble hasta ir a rascar
el vidrio de la ventana.

pienso
en todas las formas
de la ausencia.
en el cuerpo
como otra expresión
de la imposibilidad.

en dormir,
pienso.
hasta deshablar
los dientes
y que del nombre
quede solamente
el ruido bien aparte
del significado.

domingo, 15 de octubre de 2017

e-citalopram

en un rato
juega river
con suplentes
contra atlético
tucumán.

sigo escuchando
eels como en
busca de una
clave.

todavía
me silban
los bronquios
mientras duermo
y tengo que sacar
el pelo de los gatos
de mi ropa.

pienso en usar
la enfermedad
a mi favor. poner
las alucinaciones
a hacer trámites:

que vayan a votar,
paguen los servicios
y saquen la basura
todos los días.

que saluden al portero
y charlen del clima
con los vecinos.

que vayan ellas
al médico a buscar
recetas.

reducción
de daños
no es cambiar
el principio
activo,
es siempre
más amor.

sábado, 14 de octubre de 2017

micromachines

cosas chiquitas:
el tabaco armado,
los discos de los eels,
el saludo de los gatos
cuando vuelvo de la calle.

o el ruido
que hace el corcho
cuando salta por
primera vez
de la botella.

a veces
resistir
se parece
muchísimo
a volverse
invisible.

viernes, 13 de octubre de 2017

uno que no habla de santiago

todavía uso
el morral donde
llevabas el diario
a la playa. muchas
veces olivia va a
echarse ahí encima. 

hoy llovió
fuerte, ahora
los árboles
van de un lado
para otro detrás
de la medianera.

estoy tomando
mate con un disco
de los nuñez
que me hace
acordar
al campo:

pienso
en esas
caminatas
larguísimas
entre espinillos
y flores rojas
de tallo dulce
que vos me enseñaste
a comer para aplastar
la sed de la tarde.

mentiría
si dijera
que estoy mal,
pero te extraño
más con cada día
que pasa. a la
abuela también.

sería lindo
arrancarse
la ausencia
como una
cascarita,
volver
a juntarnos
para la cena.

pero
no se puede
todo. o, dicho
de otra manera,
ya cambié la magia
de la infancia
por la realidad.

y en esa transa
no hay devoluciones.

jueves, 12 de octubre de 2017

la bruja del setenta y uno en plan sadomasoquista

te escucho,
pero me crece
el ruido detrás
de las palabras.

digo, sí,
pero a medida
que suelto
la lengua
me refusila
el planeta
en los dientes,

como si alguien
tañera una cuerda
ancha como un brazo
cabeza adentro
y todo lo demás
hiciera de caja.

cuando hay
tormenta,
de noche,
si abro apenas
la ventana,
le siento
el asma
al viento:

mentira
que dice
el nombre
de nadie.

en su lugar,
tampoco andaría
de acá para allá
con mandados.

pasa
que camino
en dos patas,
me enseñaron
a hablar y encima

yo aprendí.


sábado, 7 de octubre de 2017

revaival

enfermera
enfermera
ENFERMERA.

gritan los atados,
como si todos
los muertos
del mundo
soplaran
dentro de
la última
vocal abierta.

despiertan
cuando se hace
de noche.

para que
los larguen
gritan,
pero nadie
presta atención.

el hospital
es un guiso
de ronquidos
y pesadillas.

enfermera
enfermera
ENFERMERA.

si te pasaste
unas buenas
seis horas
del otro lado
y te toca
despertar
a lo oscuro,
guarda:

cuando apagan
las luces
es dormirse,
o pelearle
a la cabeza
y adentro
perdemos todos.
lejos.

¿te acordás de
el primer día?
te asignaron
una cama mientras
vos creías que era
todo un error
y que ya iban
a volver
a buscarte
para ir a casa,

pero
la habitación
se cierra
y así también
el ascensor,
el pasillo,
la puerta
de reja
que da
a la escalera,
las palabras
carajo,
no puedo
hablar,
qué me dieron
tengo sueño
me quiero
ir de acá
por dónde
se sale.

enfermera
enfermera
ENFERMERA.

el mejicano
de al lado
entró en una
de boxeador
estrella
y dice que
tiene un asunto
pendiente conmigo.

pesa cuarenta
kilos recién
salido de la ducha,
con el toallón
encima

cuando lo chutan
pide por su vieja.

no me prendo:
voy a fumar
richmond al patio.

pienso:
agarrensé
cuando salga.

pero no.
después te calmás.

hasta que
aprendés
al final
a decir
que sí.

lunes, 2 de octubre de 2017

el flash en patines

¿son de verdad
esas personas
que caminan
por palermo
con el perro
y las rastas,
de esas que
enseguida
te hablan
de la energía,
o el pueblo
negro?

me acuerdo
que de pibe,
bastante
confundido yo,
me creía amigo
de uno que tenía
una chalita
de madera colgando
del cuello y una
foto de bob marley
en la pieza, donde
prendía unas velas
y queseyó que, como
si hiciera ofrendas.

paraguayo
fumaba el loco.
era de capital
federal y había
estudiado turismo
en una universidad
privada.

ojo con la
apropiación
cultural.

respeto.

cada uno
con su pedo,
pero por mucha
camiseta que uses
no amanecés enzo
francescoli.

domingo, 1 de octubre de 2017

para lechu

perdón
por el patio
vuelto una
chatarrería,
por fumar
en ayunas
cuando todavía
ni se huele
la mañana,
por el tedio
religioso
de las pastas,
por las veces
que se me apaga
la tele temprano.

puede ser
que tropiece
conmigo en el
intento de ser
alguien decente.

igual,
no quiero
ser salvado:
sé del tiempo.

la dimensión
del espacio
la resuelvo
cruzando
una pierna
con la tuya
mientras
dormimos.

jueves, 28 de septiembre de 2017

cincuenta y pico

hoy la enredadera
está desierta
de pájaros: manchada
de flores blancas
agita sus brazos
bajo el viento
del mediodía.

por la medianera
camina un gato
negro: buda lo mira
con curiosidad,
pero después olvida
todo y vuelve a lamerse
las patas de adelante.

salvo por
la perra de al lado
que ahora ladra,
el departamento
está en silencio.

yo espero
el efecto
de las pastas
mientras tomo
unos mates.

¿qué sabemos?

acá la casa,
más allá
el contrafrente,
el níspero
del vecino
y los tanques
de agua
del edificio
lindero.

todo eso hay.

lo que todavía falta
a grito pelado
es el pibe.

sábado, 23 de septiembre de 2017

milagro

a milagro sala
la obligan
a reportarse
todas las mañanas
con un gendarme
que la vigila,
ahí detrás
del tapial,
entre las cámaras
y los alambrados
que le pusieron
alrededor de la
casa.

ella sale
por el balcón,
en pijama sale,
recién amanecida,
y le grita:
¿dónde está
santiago maldonado?
al de verde que hace
la ronda.

ahí entendés
todo. las causas,
la tobillera, los
fiscales. al ruin
de morales incluso.

porque
¿cómo va a mirar
a la cara?

¿cómo puede ser
que no haya aprendido
la india esta a bajar
la vista?

ahora
escucho rock
para el negro
atila y pienso
que milagro
es una bandera
para todos
los que no podemos
hacer silencio frente
al estado policial.

dicho
de otra manera:
ladran, sancho.

con sus palos,
servicios y
todo el aparato
montado para
explicar
el hambre
con alegría.

porque aunque
ellos digan
juntos,
no están
para ayudarte:

están para
ponerte en
tu lugar.

jueves, 21 de septiembre de 2017

animalito

hay una foto
donde estamos
en la galería
de la casa
de los tíos.
navidad, o
año nuevo,
año dos mil
ocho.

yo salgo
parado detrás
de sus sillas
mientras ustedes
con gesto infantil
miran fuera de plano
hacia los fuegos
artificiales.

estos días
medio difíciles,
fue esa foto
el clavo
donde colgué
mi espina
para mantener
la vertical,

la canción
exacta
para cantarle
al animalito
asustado que es
la enfermedad.

martes, 19 de septiembre de 2017

no es que escriba siempre igual, es la realidad que viene mal cortada

diecisiete palos
nos va a salir
la jodita
de la pista
para corredores
en recoleta.

una senda
de caucho
con sensores
y última
tecnología.

nada
que envidiarle
a esos países,
ejemplo suecia,
o dinamarca,
que les gusta citar
a los gorilas para
hablar de valores
democráticos.

como
si la relación
con la patria fuera
la de elegir un color,
o una comida preferida
y no una de filiación,
o al menos algo
parecido a eso
en los días buenos.

diecisiete palos,
decía, en una
pistita de correr.

mientras
también corren
los días. van
arriba de cuarenta
sin el pibe: hoy
gendarmería allanó
tierras mapuches

y sigue la cantinela
del extremismo indígena
financiado por los kurdos,
o por londres, o vaya uno
a saber qué pelotudez.

por suerte
salió el último
de acorazado potemkin
y es una patada en los
dientes.

de alguna
manera simbólica,
son unas por otras:
apoyarse en las
canciones ante
una realidad
insuficiente,
ponele.

está.
buenísimo.
con la pista
el running,
todo.

unas por otras.

ahora andá
y explicáselo
a la familia.

sábado, 16 de septiembre de 2017

otro más así

pasaron
los días:
river perdió
feo en bolivia
y murió grant
hart.

hoy amaneció
soleado. puse
a calentar el
agua, saludé
a buda y olivia,
que vinieron
enseguida
a enroscarse
entre las patas
de mi silla
y fumé el primer
cigarro del día
en el balcón.

ahora suena
the argument,
afuera hay
una pareja
de horneros
haciendo nido
en el vértice
de la medianera:
veo que saltan
bajo el sol con
ramitas en el pico,
yendo y viniendo
de las plantas que
cubren el tapial,
enfocadísimos en
su tarea.

en la luz
amarilla del
mediodía, el
pensamiento
vaga y encuentra
siempre el mismo
hueco: ¿dónde lo
tienen al pibe?
¿qué lo hicieron?

lunes, 11 de septiembre de 2017

minuto (bis)

hoy llevé ropa a lavar
después de más o menos
un mes, la china me sonrió
con la cara entera como
siempre, "mañana" dijo
y me dio un papelito
con esas letras raras
que hacen ellos, andá
a saber lo que dice.

ahora escucho rudi
y nini flores, un poco
te extraño y otro poco
tomo mates pensando
en la nelly capaz por el
día del maestro, o capaz
por la cadencia de la
música que enseguida
me dibuja el campo con
sus alambrados y espinillos,
aunque esté metido en el
departamento mirando la
pantalla blanca yerma,
incapaz de germinar
brotes de nada.

también espero
que lou vuelva
de trabajar y que
anochezca, para que
resulte razonable
echarle trago encima
a estas ganas de hablarte,
o de hacerle un tajo al tiempo
tal como lo entendemos y meter
ahí las cosas que queremos cerca,
a salvo del mundo

minuto

porque sobra espacio
en la punta de la mesa
sin tu cuerpo gigante
en mi cumpleaños.

porque sé que tus manos
se parecen a las ramas
del árbol más hermoso,
pero cada vez me toma
más trabajo traerlas
de vuelta desde ese
campo donde las cosas
hablan y hacen a la vez
el silencio.

porque en mi pequeño
mundo hay cuestiones
que están o deberían
estar fuera de todo
tiempo, a resguardo
de los días y su
chiste repetido de
memoria.

porque todavía espero
el teléfono y arrancar
para vera, mostrarte
fotos de lou y de los
gatos, o jugar a los
dados, lo que sea,

como si pudiera pasar
en cualquier minuto
cada vez
que me siento
a escribirte.

viernes, 8 de septiembre de 2017

cuentos

pensaba
que nunca hice
una foto
de tus manos
y que de a poco
el olvido
va mordiéndoles
los bordes.

que la evocación
es siempre
una cosa
inexacta,
pensaba,

mientras
me iba acostumbrando
a los sujetos tácitos,
a hablarle al aire.

está,
después vendría
la paranoia
a arruinarlo
todo, pero
¿a que se podía
nomás estar
en el cuerpo
a la siesta,
con el ruido
de tus cuentos?

lunes, 4 de septiembre de 2017

casi diez

en el contrafrente,
la enredadera se llenó
de flores blancas y
de bichos que anuncian
lluvia. sobre la medianera
andan unos pájaros
a los saltos, como
si llevaran una misma
noticia de un lado
para otro. buda
y olivia los miran
con ganas, pero
al rato se olvidan
y vuelven a dormir
al sillón.

respiro hondo y
espero el efecto
de las pastillas,
buscando un hueco
en la tristeza
por donde huir
con la vida
entre manos
hacia un lugar
regido solamente
por canciones.

el truco del inmediatista muerto

llueve
como si no fuese
a haber un mañana
y yo  me pregunto
¿dónde está
santiago maldonado?
mientras acostumbro
la oreja a oír
de tendencias
revolucionarias
y de extremismos
en los noticieros.

todo
lo que está
quieto se moja,
escurre, llueve
a gota gorda,
repica el agua
contra la ventana:
la noche parece
un cuenco donde
el ruido del clima
y los que no están
hace eco.

acá algunos
tratamos de explicar
una vez más y desde
cero los derechos
humanos, en una llanura
de televidentes
y lectores de diarios
con apenas carne
en el lugar
del corazón.

está, capaz
no aprendimos
nada y hay
que dar todas
las discusiones
de nuevo.

pero antes
¿dónde está santiago?
¿dónde lo tienen?

domingo, 3 de septiembre de 2017

¿dónde está santiago?

estamos
a salvo
de la pintura
en aerosol,
¿entienden?

de la cadena nacional,
las retenciones móviles,
las pensiones por discapacidad
y los subsidios en los servicios.

totalmente protegidos
de las paritarias sin techo,
del fútbol, de los feriados
puente, y los centros
culturales.

a resguardo
de mapuches, pibes
con gorra, docentes
y sindicalistas.

otra vez
en el mundo,
pero fuera
de la historia,
sonreímos
encantados

como si
hubieran llegado
todas las inversiones.

sábado, 2 de septiembre de 2017

dormir, dormir

discutamos
las paredes
del cabildo,
los costos
de la pintura.
discutamos
los policías
heridos,
la alteración
del orden
público.

discutamos
largamente
la violencia
inusitada
repulsiva,
abyecta,
anti argentina.

determinemos
en qué medida
la política
debe o no
inmiscuirse
en asuntos
que están,
hagamos
el esfuerzo,
fuera de su
órbita.

igual que
los teros,
la tele grita
para un lado
pero pone
los huevos
en otro
muy distinto.

viernes, 1 de septiembre de 2017

seguiremos

dicen
alegría pero,
en cambio,
restauran
el estado
policial.

llamá
a denunciar
al docente
que hable
de maldonado
en clase,
dale.

patricia
bullrich,
sobre la
dictadura:
tal vez
los ángeles
no eran tan
ángeles y
los diablos
no lo eran
tanto.

no es
la teoría
de los dos
demonios,
estos tipos
van todavía
más allá:
son apólogos.

a veces,
creo, poesía
es consignar
ciertos datos
de la realidad
para que nadie
pueda hacerse
el distraído
después.

martes, 29 de agosto de 2017

nomás pegar un grito

no es
que uno esperase
la reforma agraria
de parte de macri,
pero estos tipos
se superan todos
los días:

ahora volvimos
a la doctrina
del enemigo
interno.

patricia
bullrich:
me angustia
que nos comparen
con la dictadura.

ah, la angustia,
ese estadío
inofensivo
de la tristeza.

igual, ojo:

prendé la tele,
cambiá mapuche
por subversivo
y contame.

a los abuelos

hoy me levanté temprano
el tato me dejó un tema
de los nuñez para arrancar
hay una humedad de locos
que le va en yunta
los gatos todavía duermen
lou dibuja para una gaseosa
la canción me hace acordar
a escriña
pienso en el ñato en la nelly
sabios de todos los silencios
también en el adrián
mi primer profe de música.

ustedes también están
en mi cabeza pero eso siempre
que miro al contrafrente y veo
la enredadera y el verde
siempre que veo un árbol
o algo me hace acordar
al campo.

a la tarde tengo que ir al médico
para que me vea una fractura
con suerte me da analgésicos
y pueda pensar un poco menos
echarle unas flores a la cabeza
que anda toreando hace días
hacer del cuerpo un hueco cálido
y dejarme ahí, puesto, mirando
las lechuzas la boina
objetos que declaman cierta
permanencia aunque de una
manera metafórica que no sirve
para un carajo.

sábado, 26 de agosto de 2017

te haría un mimo en la frente, pero me estorba el helado. y el asco.

todos estos
personajes
que se dedican
a aclarar
que lo de maldonado
no es una excepción,
sino la regla
harían bien
en poner
la mordacidad,
el ingenio,
o cualquier otra
de esas pajereadas
que los hacen
sentir interesantes
al servicio
de la realidad.

yo los abrazo.
cuando se den
cuenta para quién
juegan, les va
a pegar para
la mierda.

viernes, 25 de agosto de 2017

cantá, cantar hace bien

feliz cumpleaños, tweedy

pareciera
que donde la tele
dice que está
la vida hay sólo
un par de trucos
para olvidar
que estás muerto.

¿cuántos textos
más con el verso
"sin el pibe"
mientras discutimos
si la guerrilla
mapuche, o el proyecto
secreto de obediencia
automática que, se sabe,
tienen los terapeutas
del palo?

dice marcello:
la primera coima
del universo
se la pagaron
a dios.

a cambio,
agrego,
nos dejó
este asunto
de las palabras.



jueves, 24 de agosto de 2017

eso.

hoy hablé de vos
con mi psiquiatra:
le conté de tu manía
por coleccionar
figuras de lechuzas.

mientras tanto,
ella escribía
las recetas
y medio se
sonreía.

mirá si será
perro el tiempo,
que ya me cuesta
recordar tu tono
de voz, o tu manera
de caminar, tan
como yo me quiero
imaginar ahora
que caminan
los árboles.

en casa
todo sigue
como siempre:
salvo que olivia
me dibujó un siete
en la muñeca,
pero lo hizo
de susto.

a veces,
cuando escucho
yupanqui, me parece
que vos y el juan
andan acá cerca,
en el departamento.

al rato se me pasa,
pero ese sólo momento,
ya garpa.

miércoles, 23 de agosto de 2017

que feo llamarse alfredo y no ser ni zitarrosa ni bravo

hace poquito,
en tn,
leuco denunció
la guerrilla mental
de los psicólogos
kirchneristas.

dijo
que querían
colonizar
el pensamiento
de sus pacientes.

repito:
leuco denunció
guerrilla mental.

no lo dijo
en un sentido
figurado, ni
nada parecido.

chupala,
philip dick.

la realidad,
a veces,
ya está escrita
desde antes,
pasa que nadie
está leyendo.

lunes, 21 de agosto de 2017

las desventuras de roque estarr

a esto vino,
me digo mientras
miro la repe
del gol
de enzo pérez
contra instituto,
de finísima
factura.

hoy fue
un buen día:
river hizo cuatro,
antes vimos teatro,
y leí unos textos
en una casona
llena de escaleras
de boedo.

pero decir fue
un buen día
también es
contar otro
sin el pibe
¿entonces?

a veces,
a los partidos,
no los define
la lógica del juego,
sino el nombre propio

miércoles, 16 de agosto de 2017

distintas legislaciones gravitatorias o no

como spacemen 3,
los planetas suena
a quemar cuchara
para entender
una caída
anterior.

dame
una realidad
suficiente
y recién ahí
hablemos
de enfermedad
cuando hablemos
de drogas.

antes,
es todo guita
para algunos
y hambre
en la cabeza
para otros.

no es por
el tóxico,
che.
el sentido
ya le erraba
desde antes.

lunes, 14 de agosto de 2017

fractura de meñique

lo mío cabe
en un puño:

no hay anverso,
ni necesito
poner a otros
a decir por mí.

mientras
vos mirás
con ojos
de taquero,
contándole
las costillas
a cada verso,
yo me afinco
en la palabra
llena.

es desde ahí
que lo intento.
y puedo errarle
fiero, pero nunca
a media lengua.

durante
la asfixia,
hablo siempre
de la soga.

domingo, 13 de agosto de 2017

bis

escuchábamos
queen comentando
sobre la estatura
interpretativa
de freddie mercury,
mientras el auto
de gallito se comía
las líneas blancas
de la autopista.

antes, me había
roto un dedo
de la mano del
diapasón en un
partido pésimo.
encima perdimos
lejos.

el asfalto parecía
un terciopelo negro,
las estrellas arriba
rompían la noche
en mil pedacitos
que uno debía
rearmar en su
cabeza.

freddie, animal,
iba entre las
notas sin esfuerzo
a medida que gallito
cortaba curvas,
metiendo cada vez
más distancia
entre capital
y nosotros.

dicho de otro modo:
casi todo parece
en su lugar.

está el frío de campo,
la mecha, sus dos lados
y la impermanencia.

lo que no está
es el pibe.

viernes, 11 de agosto de 2017

sobre santiago maldonado

paredón
para fernando
iglesias.

no me interesa
dialogar.

no quiero
un debate
positivo
que haga
las veces
de servir
a la construcción
de república.

paredón
para fernando
iglesias.

no por odio
no por política.

como punto
de partida.

para fundar
de nuevo
las palabras.

martes, 8 de agosto de 2017

con el segundo de clouddead y problemas

esto
no está dictado
por la música secreta
de las palabras,
ni sé nada sobre
el lenguaje selecto
de las revelaciones.

acá se hace
y se lo arruina
a oscuras,
sin la lumbrera
del sentido.

todo carne
regada de nervios
y cavidades, curvas
cerradas, errores,
sí, errores de juicio
y de todas las otras
clases que ahora
no recuerdo.

siempre
a la sombra.

como el gruñido
de un perro ciego
que prepara el diente
sin jamás enterarse
por dónde va a caerle
la jodita.

domingo, 6 de agosto de 2017

corta el párpado

después vendría
la larguísima noche
de la lógica,
pero ¿a que éramos
felices cuando
la magia alcanzaba?

¿a que, al menos,
todavía éramos
inocentes?

ahora:
¿qué nos queda?
¿apretar el silencio
entre los dientes?
¿dejar puesta
la cabeza
en el futbolito?
¿criar recuerdos
como pájaros,
para darles
nombre y jaula?

no es sólo
clarín, que
sí miente.

es la realidad,
que no aparece.

sábado, 5 de agosto de 2017

i'm a bus stop boxer

así las cosas,
apenas un par
de cancioncitas
de cuna para
presumirle
al insomnio,
o a los bichos
que decoran
las pesadillas.

a la derecha,
guardia vieja
muestra sus bares
con toda la vestidura
de viernes

y para el lado
del hipermercado
van los que perdieron,
con una radio
mal sintonizada
en la cabeza,
cargándole
los huesos
a una muerte
aún por suceder.

en almagro
todavía
no amanece.

igual,
la cuadra
se ilumina
de azul
cada vez
que pasan
los pitufos.

jueves, 3 de agosto de 2017

american valija

si es uno
de esos días
donde no te salva
ni un compilado
de zidane en youtube,
iggy pop.

si ya es el cuarto
de fideos con aceite
y contando, iggy pop.

si prendés la tele
ya sin flores
y están hablando
de la grieta
en primera persona
y te dan ganas
de emprenderla
con un palo,
o lo que tengas
cerca, entonces
también iggy pop.

a veces
lo único que habla
en un tono que
dan ganas de escuchar
es la música.

miércoles, 2 de agosto de 2017

don barredora es quien yo soy

es en la cara
de las palabras
que me río,
borracho
de vino.

antes de todo
el enredo
de signos
que les pusimos
delante
para poder
reconocerlas.

es desnudo
que bailo,
en la boca
abierta
de la pesadilla
de la infancia,
doblándole
la apuesta
a los terrores
infantiles.

y frente al cuerpo,
esa operación
hueca y consciente
bajo el agua sucia
del tiempo.

esta
es la hora
amanecer
es ya.


lunes, 31 de julio de 2017

identidades reservadas

me muestra
la foto
y explica:

quiere venir
a comer a casa,
todavía
no lo puedo
creer.

de fondo suena
club de solos.
literal.

hasta los gatos
están dormidos
en la calle
no hay un alma.

yo digo:
si la vida
te da rastas,
hacé guiso
vegano.

y no sé
si hablo
de la foto,
o en términos
totalmente distintos,
pero por el momento
no me interesa
averiguarlo.

domingo, 30 de julio de 2017

sangría

ahora
lo mejor
es meterle
a todo pulmón
domingo arriba,
hasta olvidar
que hoy no hay
fecha.

postergar
la neura
de lo esperable.

que el significado
encoja mientras
el ruido de las palabras
sea cada vez más grande
no representa impedimento
alguno:

acá suceder
se escribe
con canciones.

domingo, 23 de julio de 2017

doctor, vengo a devolver estas alucinaciones

está,
soy disfuncional,
es decir: tengo
que tomar pastillas
para no ser tan
yo mismo.

de no hacerlo,
al cuarto o quinto
día, del mundo queda
apenas una bolsa
con dos gatos
dentro.

pero no dije
soy un turista
con medias
y sandalias
entre mi saliva
y mis dientes,

esto no es
un pedido
de ayuda.

yo me presento.
yo estoy

sábado, 22 de julio de 2017

se le caen los dientes a mi barba

toda conversación
es un hecho mental.

las palabras
están hechas
de la misma
no materia
que el tiempo.

la comprensión
es en el cuerpo:
se mide en espacio.

cuando tenga
la respuesta
en la punta
de la lengua,
silencio.

lunes, 17 de julio de 2017

don't you see i'm a natural

el flaco carabina
también se mudó
al otro barrio,
copiándole
la costumbre
a casi todo
lo bueno
de este tiempo.

acá
hay demasiado ruido:
todos tienen
opiniones enormes
sobre esto y aquello,
ahí donde debería
estar la palabra
como un puente,
o al menos algo
del orden de
lo vivo.

no es
que no quiera
entender de nada:
al lenguaje
me le mido
con las manos
atadas.

es que
mi boca
-la tuya-
es igualita
a la del pez.

viernes, 14 de julio de 2017

hacerte saltar parriba

ahora,
a la represión
en la tele,
le dicen
incidentes.

a los tipos
que reclaman
por su laburo,
les dicen
manifestantes.

eso
es el mango
de la sartén:

poner adentro
de las palabras
lo que vos querés
que digan.

eso
y que los del otro
lado se recaguen
quemando.

miércoles, 12 de julio de 2017

im more at home in my galaxie

hay algo ahí.

cuando shannon
hoon canta,
o cuando
zidane gira
sobre su eje
arriba
de la pelota.

un reflejo,
algo parecido
a una certeza:

la alternativa
a morir como un pez
fuera del plato,
a festejar
los empates
como si en ello
se nos fuera
la vida.

seamos
como ellos:
inventemos puertas
donde otros dicen
que no hay nada.


martes, 11 de julio de 2017

pie con hormiguitas

no estoy bendecido
por la paz
del espíritu.

el monte
hace silencio
en mis entrañas.

mi número
es a ciegas,
tanteando
los significados.

todo carne
y contradicciones.

¿esperaban
una revelación?

a llorar
a la iglesia,
en cualquiera
de sus formas.

viernes, 7 de julio de 2017

fascón

cuando bajamos
a la noche
con juan,
el frío
nos sacudió
los tragos
de la cara.

discutíamos
donde meter
a enzo pérez
mientras él
esperaba
el veintiséis
tosiendo un poco
a causa de las flores.

le dejé
un libro de poemas
y la promesa
de armar algún
quilombo de botellas
pronto, en su casa.

que vengan
el invierno,
el macrismo
y todas las otras
variantes
del desánimo:

de a uno,
acá
los atendemos.

jueves, 6 de julio de 2017

together at last

mientras
lou dibuja
una chica
con anteojos,
desde el black
lodge nos golpean
la pared debido
al volumen
de la música.

tweedy:
esto no es un chiste
así que por favor
dejá de sonreír.

además
afuera llueve.
el viento dobla
los árboles atrás
del contrafrente.

van a tener
que hacer
más que esto
si quieren
vernos claudicar,
dijo el muñeco.

no creo
que se refiriese
al macrismo.
igual acá en casa
le creemos.

miércoles, 5 de julio de 2017

reprise

guarda
con esa gente
que vive convencida
de que la poesía
es decir nenúfar,
o impostar la voz
como pariendo
un cactus luminoso
a la hora de leer.

eso, o dejarse
las rastas
todo el año,
o criar grasa
alrededor
del hígado,
o no mirar
la tele.

suelen ser
los mismos
que se quejan
de la corrupción,
cuando en realidad
lo que les jode
son los negros
en el cine.

como decía
el flaquito:
hay que impedir
que juegues
para el enemigo.

sábado, 1 de julio de 2017

notas frutadas y aromáticas en boca

¡depresión, depresión!

grita el boludo
tratando de despegar
al gobierno de la sangre
que todavía chorrea
por la escalera
donde hace ratito
se corcheó un jubilado.

dice:
un hecho desafortunado,
pero sin ninguna relación
con la política. después
también dice que al tipo
se le había muerto
la esposa y un amigo,
algo así.

también dice
que "los progres"
-usa la palabra
como si se pusiera
guantes de latex
en la lengua-
matan el humor.

nunca
se le ocurre
que quizás
él no sepa
hacer chistes.

lo que sí, resulta
casi simpático
verlo al boludo
hacerle los deberes
al patrón con cara
de rebelde, irla
de cínico citando
a luis otero
y cosas de esas.

digo casi,
porque cuando
te acordás
quién es quién,
enseguida
se te pasa.

sábado, 24 de junio de 2017

del sobreprecio en el trico

el noventa
y dos corta
guardia vieja
al medio
con su trompa
iluminada
azul y blanca.

enfrente
hay dos
que charlan
fumando uno,
apoyados
contra
un árbol.

en almagro
se cuecen habas:
palestina arriba
los muchachos
de la lata
desaparecen
de a poquito
en la olla
del delirio,
meta rascarle
los bordes
a la desgracia.

de espaldas
al hipermercado
quedan sembrados
los zombies,
como envases
vacíos de todo,
con apenas
un par
de reflejos
motrices.

manolo dice:
acá siempre
hay alguien
secuenciando,
esto antes
no era así.

después
también
desaparece
en bicicleta
y en silencio
en la boca
abierta
de la noche.


jueves, 22 de junio de 2017

padri

con el negro no
hijos de mil putas
fue lo primero
que pensé
cuando supe
lo de la clínica.

inmediatamente
después recordé
todas las veces
que me pateaba
a colocar, una
a cada palo,
mi buzo de arquero
y yo casi flotando
por las tardes
de la reja.

uno de esos
nueves petisos,
imposibles de marcar
en el área. ese
es el negro.

así lo tengo:
cruzándome la cabeza
a frente levantada,
metiendo una diagonal
rapidísima que termina
en pase a la red.

eso, o echando
la falta revirada,
de atrás, en un
grito que es
mezcla de vino
tinto y risa
verdadera.

negro querido
haceme un favor
grande: si llegás
a ver esa luz blanca
de la que todos
hablan, meté
un amague
a lo garrincha
y agarrá para
este lado.

te quiere,
el guardameta.

lunes, 19 de junio de 2017

otra lista así

del tiempo
de la revelación
todavía guardo
el gesto, igualito
al de una liebre
cuando le ponés
las luces altas
y queda inmóvil,
como pidiendo
por favor,
todo el cuerpo
blanco.

la costumbre
de trocar
lo que dicen
las palabras
por el subtexto
de los nervios.

la idea
de un todo
inalterable
y a la vez
en constante
cambio, tanto
que una descripción
sería hablar
de cosas muertas.

una directiva:
de lo que creas,
hacé siempre
lo contrario.

domingo, 18 de junio de 2017

casi

va a estar jodido,
pensé,
mientras larrondo
se sacudía la mufa
en la tele.

el partido
al final lo iba
a ganar racing,

pero yo no sé
si me refería
al campeonato,
o si hablaba
en términos
más generales.

oscurece: los gatos
andan con hambre
y van de un mueble
a otro buscando
qué tirar al suelo.

cuando saltan
por encima
de tu lámpara
de mesa,
sus sombras
crecen parecidas
a murciélagos negros
en el techo
de casa.


jueves, 15 de junio de 2017

atahualpa yupunkie

decía el tata:
tengo tantos
hermanos que
no los puedo
contar.

yo pienso
en gabriel
y sobre todo
en luisito,

ese ángel
con la cabeza
reventada
que vino
a auxiliarme
el primer día
en el patio
de la clínica,
mientras
se me dormía
la lengua
a causa
de la papa
que un enfermero
con la cara fría
como la muerte
había dejado
debajo.

en el pibe
de los bidones
de gbl, pienso.
y con él en todos
los que la colgaron
buscando otra forma
de comunicarse.

en el adri,
que desde
su equipo
de música
siempre
impecable
me pasaba
los discos
de creedence
y de led zeppelin
cuando yo era
un chichón
del suelo.

los que buscan
infructuosamente
en las palabras
y vuelven
a intentarlo,
empujando
con los dedos,
a contrapelo
del silencio.

los que tienden
un puente
donde antes
no había nada.

eso es familia.

no dejemos
que la derecha
nos robe también
las palabras.

lunes, 12 de junio de 2017

ya nadie lee nada

¿es mucho, no?
preguntaste
refiriéndote
al portaligas
cuando salí
del baño
y te encontré
en la cama.

yo me reí:
siempre río
si se me acaban
todas las palabras.

creo
que esa fue
la última vez,
pero no voy
a dar los detalles.

llovía fuerte
al irnos
del hotel.

el viento
tonteaba
con tu abrigo
y mis ganas
de armar
un pucho.

me acuerdo
que te acompañe
hasta tu casa.
después no sé más.

a veces,
en conversaciones
al azar, me parece
percibir tu recuerdo
como algo físico
acá cerquita,
pero al toque
se me pasa.

viernes, 9 de junio de 2017

cuchara de mezclar


vas a tener
que estar
un tiempo
sin mentir,
dijiste
como hamacando
las palabras
y la desconfianza.

después
te corriste
el pelo
de la cara
en un gesto
delicadísimo
y terminaste
el cigarrillo
con la vista
en la calle.

yo, que sabía
lo imposible,
prometí todo
con pelos
y señales.

no que quiera
justificarme,
pero hacía frío:

parecían días
de matar o morir,
con el sudor
bien ganado
como única
casa posible.

después
lo arruiné.
aunque ahora
no pueda
recordar de qué
manera.

en la fábula
del escorpión
y la tortuga,
yo sería
el río.

martes, 6 de junio de 2017

mirá

van a venir
las pastillas,
de mañana
y la calma
después
va a ordenarlo
todo para el lado
del sueño.

hace frío:
los gatos
se agolpan
en la cama
donde dormís.

me pasé la tarde
dando vueltas
con un par de frases
que no germinaron,
pero vi un gol
de chaca contra almagro
donde la tocaron todos.

unas por otras.

ahora la memoria
me hace trampas,
igual, en un rato
voy a buscar flores.

los relatos
fragmentarios,
la miopía
procedimental:

ahí está
el poema
posible.

lo demás
es gato
por liebre.

la casa blanca las pelotas

que el madrid
gane dos champions
seguidas es un crimen
de lesa humanidad,
yo no sé que hace
la gente que no sale
a la calle,

me soltó mi amigo
cuando terminó
la final.

también discutimos
si el último
en errar un pase
en estos seis meses
había sido modric,
kroos, o ritondo.

hablando
del codificado,
al final tenía razón
cappa cuando puteaba
porque le escondían
las pelotas.

eso, nomás.

lunes, 5 de junio de 2017

llorar y después enterrar a los muertos

no estoy acá
para distraerte
del hecho
de tus héroes
cayendo a pique,
como moscas.

¿no ves
cómo se entumecen
las patas de las
palabras de tanto
verso quieto?

no quiero
convencerte
de rezarle a éste
en vez de a aquel,
ni consolarte
cuando finalmente
apaguen las luces
y quedemos a solas.

no voy
a acariciarle
la panza al miedo
para que se esté
a raya: aquí
la espada,
esta es la pared

y en el medio
nosotros:

ese rojo
pringoso
en las manos
de la memoria.

hoy perdimos el campeonato

anochece.

river jugó feo
y perdió con
san lorenzo.

encima boca
hizo tres
y se acomodó
arriba.

el primer
tiempo lo ví
con olivia
en la falda,
mientras ella
hundía sus uñas
en mi panza.

después
el fastidio
y andar
por la casa,
gritarle
a la tele,
ese tipo
de cosas.

dije
que anochece:
eso lo sabemos.
eso y el frío.

un hombre parado
hace sombra
en el suelo,
decía mi abuelo
cuando quedaba
de pie al truco.

creo que viene
del todo a cuento.

martes, 30 de mayo de 2017

déjenla sola en paz

si agarrás
el diario
y en vez
de trabajo
encontrás
diez claves
para ser feliz
siendo pobre,
¿es alegría?

¿y los desfiles
militares?

¿lilita carrió
en lo de majul?

¿es alegría
el miedo
a la gorra?

¿la transferencia
de recursos?
¿la toma de deuda?

ahora, mientras
ricky espinosa
cumple quince
años de muerto
escucho el disco
solista de las caritas
y pienso en el tipo
oponiendo todo
el peso del cuerpo
a la fuerza carnívora
de los años noventa.

alegría
es hacer música
mientras todo
a tu alrededor
se incendia,
ser hermano
de los pibes
que no se pueden
levantar.

en realidad,
cada quien
se alegra
por lo que
quiere,
pero después
no digan
que es uno
el que hace
la raya
en el suelo.

sábado, 27 de mayo de 2017

ronda

en la librería donde juan hizo su concierto conseguí uno de sbarra a buen precio.  conversación en la fila de la caja.  cajera tatuada y chica aros-de-perlita.  perlita: ay, pero qué hermoso que hayas encontrado así tu lenguaje.  chica tatuada: yo me expreso fuera de la facu, viste, tengo esto de la pintura y.  etcétera.  uno podría pensar que se conocen de toda la vida.  falso.  hace cinco minutos, no se habían visto nunca.  ensayo una media sonrisa mirando hacia donde creo que está el frente y dejo la cara puesta.  en realidad, estoy pensando algo que no debo.

el trío en el que juan toca se prende bastante fuego.  hay algo en la puesta que resulta desafortunado: al costado de los músicos, parado como un gólem, vemos un contrabajo. nadie lo toca nunca. todavía no puedo dejar de pensar en toda esa tristeza quieta de madera.  por lo demás, lou dijo que sería excelente ver el mismo concierto en un lugar con alfombras altas, almohadones, ese tipo de cosas.  y flores.  cuando terminan de tocar hacemos escala en un patio a respirar un ratito y lucho nos muestra unas fotos de algas vistas al microscopio.  ahora las recuerdo verdes y con picos, pero puedo estar inventándolo.  juan me dice: yo no sé que hago tocando con esta gente.  yo sí sé, le contesto.  o contestaría si me preguntaran ahora.

estamos cerca de la hora mágica, pienso.  y lo otro, recurrente.
vuelvo a la chica de los tatuajes, pero no de esa manera y tal vez no a ella, sino más bien a una forma genérica.  dicho de otro modo: ¿a cuántos pelotudes de visuales les cabe la justicia de aramburu?

jueves, 25 de mayo de 2017

guisito

hay
que admitirlo:
no sabemos nada.

de hecho,
ni siquiera
estamos haciendo
las preguntas
del caso.

tragamos
la pepa
del significado
unívoco
como si
el mundo
descansara
sobre el lomo
de nuestra
narrativa,

como si
a las palabras
no hubiera
que meterles
el oficio
de decir
medio de prepo
y a contrapelo
mientras
el silencio
empuja.

lunes, 22 de mayo de 2017

yomm

disculpame,
pero yo no quiero
dejárselo todo
al universo.

ahora
hay un cover
del espíritu
que se parece más
a entregar mansito
el peso del cuerpo
que al corazón.

eso, o esconderse,
lo que fuere.

no me interesa
pensar solamente
en mi respiración,
ni en una playa,
ni en el sonido
del viento.

antes
que calma,
o cualquier
otra forma
de cero,
dame fiebre.

mi versión
libre
del cielo
es más bien
una canción
de motorhead
en lugar
de quinientas mil
maneras trascendentes
de decir siempre
que sí.

efemérides de twin peaks

después volver cansado a la ida, antes del viaje.  volver con el certificado de podredumbre sellado en el pensamiento y el gusto a laboratorio alemán en la boca.  en una que se parece bastante a esas películas conceptuales donde se quiere hablar del sufrimiento del hombre, pero se muestra un burro tomando pintura.

afuera seguía el bobo batiendo a dos veinte.  todo era piernas y desorden.  afuera de dónde, por otra parte, porque si es que esto realmente está sucediendo dónde sucede y cómo se saldrá fuera.  con eso así, es probable que no amanezca nunca.

desde algún lugar llega el ruido de los trenes.  todo el mundo parece estar largándose de la ciudad.  o deberían hacerlo.  porque estamos al borde de algo horrible.  o tal vez solo sea la ansiedad y todo vaya sobre rieles.  de ahí los ruidos.  claro.

afuera, y ahora sí la calle, cortada por la lluvia: otra de tantas cosas que el olvido decidió quedarse hasta recién, cuando la dejó caer toda junta y en dos sílabas sobre la historia, agua.  la potencia ordenadora de ciertos significantes: decime, por favor, decime donde vamos a parar en medio de esta inundación en ciernes.  rascame la cabeza, jurame cosas imposibles.  pero no hay respuesta, no hay ni un sonido.

después volver y dejar caer la ropa sobre las sillas y los huesos sobre la boca de la cama.  dejar así las horas y todas las palabras escritas durante la caída, aunque no exista el suelo, o no haya dónde
caerse.

jueves, 18 de mayo de 2017

intento fallido

no sé qué decir
sobre la muerte
de chris cornell.

en realidad,
es una sensación
generalizada
de estos días:

apuntar al piso
y errarle fiero,
a boca torcida
al momento
de las vocales
más abiertas.

ahora,
mientras escucho
hunger strike
y vedder canta
entre los yuyos,

pienso:
cada vez
somos menos.

y tampoco sé
muy bien a qué
me refiero
con esto,
pero la idea
parece ordenar
lo que los demás
llaman visión
de mundo,
o perspectiva.

lunes, 15 de mayo de 2017

colonia

habrá que prenderse,

suelta el tipo
mirándonos ahí
al costado
de la cuerda
de tambores
y los que bailan.

después tuerce
la mirada un poco
hacia arriba:
creo que mira
la música.

y si,
habrá que prenderse,

vuelve a decir,
sube a su rastrojero
y nos dedica una guiñada
cómplice antes de arrancar
calle abajo, para el lado
del rio.


miércoles, 10 de mayo de 2017

ustedes

en mi país que tristeza, la pobreza y el rencor
Alfredo Zitarrosa


i.
pienso en
los diseñadores
que ensamblaron
los afichitos
de la campaña
del miedo

eligiendo
las fotos
de etchecolatz
y astiz, los
pienso

¿duermen bien?

¿vendrán hoy
a marchar
a la plaza?

"si gana macri
van a liberar
a todos
los genocidas.

tranquilo,
eso no va a pasar"

y acá
estamos.


ii.
resulta curioso
que la misma gente
que habla de pacificar
el país pida matar
a cualquiera
que se roba
un celular ¿no?

como tomar frula
en nombre de la salud.

o, dicho
de otro modo:

¿te das cuenta
que con los que piden
que nos dediquemos
al presente, de todos
modos, no querrías
compartir tiempo
alguno?


iii.
como la alucinación
a la abstinencia repentina,
como krupoviesa a montenegro.
pegaditos. siempre.

adonde vayan
vamos a estar
nosotros.

martes, 9 de mayo de 2017

cantando la falta

cuando me falto,
miro todo
por el hueco
donde debería
encontrar
la emoción
pura.

veo al cuerpo
como un auto
vacío y al mundo
en bajada.

todo inercia,
condiciones
externas,
ese tipo
de cosas.

somos hermanos
las palabras y yo,
cuando me falto.

más por el hambre
que por las ganas
de comer.


lunes, 8 de mayo de 2017

hablan entre ellos

en el programa
de majul,
leuco dijo
que macri tuvo
una infancia
muy dura.

en prime time,
fantino
y feinmann
pasan videos
de tiroteos
filmados
en el año
dos mil ocho
en colombia
como si sucedieran
hoy en la triple
frontera.

hay como
doscientos
milicos prontos
a salir
en libertad
por el nuevo
numerito
de la corte.

graciela
fernandez meijide:
por fin hay
independencia
de poderes.

a veces
poesía
es nomás
tener los ojos
abiertos.

igual
esto no es
un poema:
es una raya
en el suelo.

sábado, 6 de mayo de 2017

olivia y el chino de blanco

vemos a un chino vestido de blanco que irrumpe en la habitación de una mujer. no se sabe con certeza cómo es la habitación, pero sabemos que algo está pasando y que uno de los protagonistas abrió una puerta que no debía. tampoco sabemos si la puerta abierta indebidamente es la que se ve, o un suceso anterior, quizás algo en sepia.  por sonido hay risas.  gente hablando.  la pregunta, latente.  ella recoge su pelo a la altura del cuello, larguísimo.

en el altillo, nuestro héroe se pregunta ¿cómo serán los infartos de los pájaros? ¿y qué sucede? ¿sólo caen a tierra? después hurga más y más y se hinca y vuelve a levantarse y se hinca y vuelve a levantarse.  la única vela se hace pequeña, gotea sobre sí.  gotea también nuestro tipo, trata de meterlo todo dentro, desaparecer hasta la última partícula y luego recorrer con el dedo. aquí no ha pasado nada.

ahora ella, su pelo, recorre farmacias con una receta mal hecha.  lo intenta de mil modos pero es rechazada cada vez.  de cualquier manera, ya no nos concierne. del otro lado del teléfono no hay nadie y no sabemos si alguna vez hubo teléfono o es sólo un efecto.  o tal vez, pienso ahora, en alguna parte realmente haya ocurrido un baño de sangre, mientras en el sueño sostengo un teléfono y la voz metálica repite sobre mi aliento entrecortado: cuatro horas, once minutos, nueve segundos. ella sube a un taxi al tiempo que el chino de blanco cruza una calle, en flores.

las patas de los bichos de noche sobre el techo de chapa hacen de único compás al film de nuestro héroe.  el espacio se llena de presagios. movimientos diafragmáticos.  él hace bailar una botella vacía en el suelo, bajo su mano.  con la otra fuma incansablemente, tratando de evitar la lógica imperiosa de la necesidad.  amanece como si la luz aplastase las cosas.  las opciones empiezan a agotarse. y, desde este ángulo de visión, parecieran necesarios dos o tres cuerpos para contener todo el pánico que crece.

ahora tanto ella, su cuello larguísimo, y el chino de blanco duermen.  naturalmente, en lugares distintos.  así también nuestro heroe.  chupeteando sueños dulces donde se encuentra dentro de una mamita suficientemente buena.  mi gata gorda hunde sus uñas en mi pantorrilla como reclamando lugar en la historia.  enseguida le toco la panza: tranquila olivia, que siempre vamos juntos a todos lados.

jueves, 4 de mayo de 2017

agotando ciertas cuestiones identificatorias

soy de river
y me dan asco
los milicos.

no tengo un carajo
que ver ni con videla,
ni con menem, ni con
ningún otro arribista
hijo de una gran puta
puesto ahí a matar
a sus hermanos.

me chupa un huevo
la foto de la junta
gritando los goles
en el palco.

soy de river
por mi viejo
y el flaco
spinetta.

porque el fútbol
y la música
me salvaron
del suicidio
en los últimos
años de los noventa.

porque en
el dos mil uno,
la única belleza
tenía estos colores.

porque me enseñaron
que se juega por abajo,
que el partido no está
nunca en la tribuna.

porque al horror
se lo combate
con belleza

soy de river
y me dan asco
los milicos,
menem y leo
farinella
cuando habla
de lo distintos
que somos y da
su visión pobrísima
sobre el fútbol-negocio
al que él mismo
da de comer.

más asco todavía
cuando negrea pasantes
en ese apéndice infame
del grupo clarín
que no deja de operar
para el que mejor
la ponga.

asco
gastón recondo,
el heraldo del
opus dei:
"y que querés,
si son
todas putas"
moral cristiana
recondo.

soy de river
a pesar de todos
los que nombré
y por muchos otros
que no nombro
-respeto-
y que ahora
parecen imposibles,
algunos por lejanos
otros por su estatura.

soy de river:
prefiero equivocarme
acá y así, con los míos,
que tener razón en cualquier
otra parte de este mundo
enfermo.

miércoles, 3 de mayo de 2017

loquitoz

está la realidad
y la realidad.

en la primera
le dan el dos
por uno
a los represores.

en la segunda,
desde el vamos,
hay una metáfora:

un plan
medio phillip dick
con una pila
de cuestiones,
pero esa omisión
capital.

ojo, capaz
le estoy errando
del todo:

capaz este
poema debería ir
sobre la difusión
automática
del pensamiento,
la paranoia
y cosas de esas.

o capaz no le erro
nada y la psicosis
a veces
se parece bocha
al colaboracionismo.

mate un juez de la nación

un día después
de que se fuera
abelardo castillo,
la corte suprema
aprobó la aplicación
del dos por uno
para los delitos
de lesa humanidad.

en casa,
el termotanque
empezó a largar
agua para afuera,
inundando el patio
y parte de la cocina.

es la segunda vez
en año y medio
que esto sucede.

me refiero
al termo.

en cuanto
a la corte,
bueno, después
de todo, ya tenían
otros hitazos igual
de gruesos como
la obediencia debida,
el punto final
y los indultos.

dice garcía:
cuando el mundo
tira para abajo
es mejor no estar
atado a nada.

hasta ahí vamos.

ahora:
por más que haga fuerza,
o acomode los ojos
los que desaparecen
nunca son los dinosaurios,
sino todos los demás.

lunes, 1 de mayo de 2017

recuerdos encubridores

bob había
tocado
el timbre
porque yo
estaba meta
guitarrita
con la loopera
y el ampli
medio subido.

no era
tarde, pero
igual desde
su black lodge
escuchó el quilombo
y vino a hacer
lo suyo.

fue uno
de los primeros
fríos del año,
el cuerpo
no conseguía
replegarse
a tiempo.

creo que
martes, pero
la memoria también
está estructurada
como un relato,

con estas
mismas
palabras
más de esconder
el mazo que de decir.

así que bien
pudo ser
viernes,
o no ser
en absoluto.

lo que sí
resultó
del todo cierto
es la pintada
en la pared
que vimos
meses antes,
en la foto:
con macri
quinientos pe
el veinticinco.

miércoles, 26 de abril de 2017

margaritas del mantel

cuál hay
si el amor
al final
no es ese pájaro
que va a venir
a comernos
todas
las penas.

si la casa
es un psiquiátrico
con los enfermeros
de huelga, dos músicas
a la vez, los gatos
saltando de mueble
en mueble, las llaves
por el suelo.

cuál es
si dormimos
en horarios
no habituales,
si jugamos
un truquito
a ver quién
baja al chino,

si vamos a la vida
como jeff bridges
en el gran lebowski.

el amor,
el tiempo
que hagan
lo que quieran.

acá,
tranqui,
los versionamos.

domingo, 23 de abril de 2017

lista de diminutivos en sinónimos de merca

no me excita
la velocidad
de las palabras
cuando son
como un chasquido,

no quiero saber
la aventura
del hueso
forzado
al límite,
ni la ronda
de terrores
infantiles
que viene
después.

antes
que el rasgo
prefiero siempre
el contenido.

y de mañanita
a llorar a la iglesia,
que una o dos travesuras
no hacen al diablo.

reptiles y filtros con paquetes viejos de ocb

buda descubrió
que puede subirse
al extractor
de aire.

se pasa
todo el rato
ahí arriba.

acá
iggy pop
en el royal
albert hall.

hace un rato
paso juan
a dejar flores:

picantes
con mucho
gusto a bosque
en la garganta.

desde entonces
mido el tiempo
con canciones.

ejemplo:
tardaste tres
en bañarte.

saliste justo
en paraguay.

los animales
salvajes
no se preguntan
por qué hacen
lo que hacen
gritan al final
el colorado
homme
y la iguana
al unísono.

eso
y que la toalla
con la que te secaste
todavía escurra agua
haciendo ruidito
sobre la bañadera
me parecen,
de alguna manera,
una misma cosa.

miércoles, 19 de abril de 2017

le recomendé una novela gráfica a mi psiquiatra. no tiene remate.

en trainspotting 2
renton dice
choose life
y suelta un monólogo
donde se sobreentiende
lo contrario en una
a lo josé sbarra.

el asunto
es que después
gritan corte,
acto seguido
don mcgregor
descontractura
y va
a recibir órdenes
del director,
o a tomar evian,
o alguna otra
cosa de esas.

no se besa
las venas
con una piba
finísima
del líbano,
ni sale
de cuchillo
a buscar plata.

no corre personajes
vestidos siempre
de negro en busca
del próximo dulce,
nada.

la culpa nunca
es del chancho,
pero ojo con el tema
de las identificaciones.

los tipos
que van
en serio
a la vida
haciéndole
siempre
un hueco
para escapar
al baldío
que es
la muerte
no tienen
ojitos
de cielo:

a lo mucho pegan
algún titular
escandaloso
y después
desaparecen.

domingo, 16 de abril de 2017

y ahora

tres días
sin decir
nada.

la lengua
acostada
en el piso
de la boca.

tres días
de adivinar
ánimos en los
distintos ruidos
de las respiraciones,

rascando esa frontera
invisible igual que
hace buda con el vidrio
de la ventana, para poder
salir a cazar mariposas.

hoy no,
le digo mirando
adentro de sus ojos
amarillos, pero ya
no sé muy bien
a qué me refiero.

hoy no
que me siento
enfermo,
las palabras
se me antojan
iguales a
mecanismos
de fuga
y el silencio
es apagar
un incendio
echándole
gas oil encima.

guarda.
si me muevo
no es por ganas:
es para descubrir
nuevas formas
de estar del todo
equivocado.

miércoles, 12 de abril de 2017

sigue al conejo blanco

un día
vas a saber
los detalles.

la trama secreta
por la que suceden
todas las cosas.

en esa urdiembre
no habrá bordes,
sólo una claridad
estática y a la vez
en perpetuo movimiento,
algo diáfano.

después
va a venir el palazo
y va a ser tarde.

jacobo fijman:
perdido en el pozo
sin fondo de la locura.

enzo francescoli:
la guita, loco.
la guita lo destruye
todo. hasta al enzo.

mark sandman:
del otro lado
de los miligramos
recomendados
para respirar.

a todo
lo que se corra
de lo esperable
le corresponderá
una reacción igual
tendiente al cero.

martes, 11 de abril de 2017

que se llevaron a su hombre y necesita protección

todo va bien
hasta que
el diablo
se me arrima
a la oreja:

mandale, cagón,
que siempre
se puede
suspirar
como disculpa.

después se ríe
con más dientes
que el aparador
del ratón pérez.

entonces
me doblo
sobre muebles
extraños
¡y son los míos!
pero ya
ni la pieza,
ni el cuerpo,
ni los gatos,

la corriente.

ciertas ganas
de morder
hasta la sangre.

a la vuelta
queda el angelito
exudando presagios:

el que hace nudos
con las piernas
y las sábanas
para no desesperar.

cuando la noche
cambia de nombre
yo
enumero pesadillas
donde las palabras
no son ruido,
sino algo atravesado
en la garganta.

domingo, 9 de abril de 2017

agotando la cuestión de las servilletas

entonces:
ustedes, que cortan
la torta de lo que es
y lo que no,

que no pueden
estar ni un rato
sin reírse
de lo contentos
que están de ser
ustedes mismos,

para las pajas,
¿usan un autorretrato?


lunes, 3 de abril de 2017

semántica

háganse cargo:

ni colectivo ni chori
es viva el cáncer.

ustedes no son
los boludos
de la alegría.

son
los de siempre.

te escribo mientras escucho tatuaje falso y todo parece enigmático o sumamente paraguayo

lou me contó
que viniste
a visitar
en un sueño.

que andabas
bien, dijo.

por acá
la cosa sigue
como siempre.

hoy ganó river,
los gatitos
están calmados
por ser la hora
que es,

la casa parece
una foto de esas
que te mostraba
cuando iba a comer
ahí a vera.

supongo que son
unas por otras:
empieza a aparecer
el equipo al tiempo
que desaparece
casi todo lo demás.

¡me tendrías que ver
maniobrando entre
la tristeza
como un mamado
en una cristalería!

jueves, 30 de marzo de 2017

remate

opongo todo
el peso
del cuerpo
al empuje
de la noche:

no me doblo,
no voy a pedir
disculpas
por arruinar
la calma
en este plano
de liberales
y bienpensantes
siempre moderados.

si hay que gritar
hay que gritarlo todo.
y no por miedo,
ni por buscar ayuda.

basta.

no me interesa el poema,
no quiero distraerlos
con frases ya gastadas.

digo: basta.
porque siempre
estamos negociando,
pero no quiero
vender ni comprar
absolutamente nada.

basta
porque alguien
cambió la magia
por esta manía
de salvar la ropa
a cualquier costo,
como si en formas
se nos fuera
la vida.

y no es
ni nunca fue
no pierdas
a tus amigos
por política.

es, en primer
término, no los tengas
nunca en terreno enemigo.

viernes, 24 de marzo de 2017

instrucciones para morir

hable
como un pez.

el resto
sucede
solo.

lunes, 20 de marzo de 2017

otro

dicen que abriste
bien grande los ojos,
que apenas alcanzaste
a mirar a la tipa
que te cuidaba
ahí, al lado
de la cama.

que ni te enteraste.
que así da gusto irse.

después
la diáspora de muebles
y elementos de cocina
hasta vaciar el departamento.

los que quedamos
tenemos estas formas
medio particulares
de atribuir significado
¿viste?

irse con gusto.

es como decir
no sos vos soy yo
u otra de esas,
creo, pero acá
estamos.

por mi parte
voy entero
en dos tareas:
hacerme amigo
de la idea
de tus sillas
y dejar de llorar
cuando duermo.

comidilla
para el pensamiento.

un par de tareas
específicas
que completar
en vez de volverse
rematadamente loco.

domingo, 19 de marzo de 2017

dr miroli LTA

apagué la tele
después de comprobar
que iba entera
en un cover
medio novedoso
de la campaña
del desierto.

salté
de botella
en botella
tarde abajo,
tratando
de conciliar
con la desaparición
de abuela gorda.

era domingo.
river, recién
el martes.

mi tristeza,
a veces,
se parece
a las flores
cuando las cortan
antes de tiempo:

pega un ratito
al principio
y te deja estúpido
todo el rato después.




miércoles, 15 de marzo de 2017

remar

pienso
en el departamento
vacío de la calle vera,

en los parientes
de los portarretratos
mirando la nada.

el hueco
de tu oreja
en el parlante
de la portátil
sobre la almohada,
pienso.

en la paz
afelpada
de los religiosos.

pienso
en mi espalda
y todavía
no sé bien
que hacer
con ella
si no estás
cuando me pica.


viernes, 10 de marzo de 2017

te llamo

yo escribo
porque vos
me hacías
cuentos
a la siesta,
gorda,

porque
la única
metafísica
que conozco
es la de tus
palabras
deshaciendo
el calor
y el ruido
del turbo
en un sólo
campo inmenso
donde caben
las pasturas
de todo
el mundo.

sé los árboles
porque te conozco
las manos.

jueves, 9 de marzo de 2017

montagut ¡qué aborto se perdió tu vieja!

el pibito
que la policía
sacó
medio golpeado
de la catedral
en la marcha
de mujeres
resultó ser
del partido
de biondini.

violencia
es el accionar
de estos grupúsculos
con miedo a perder
los privilegios.

darles un par
de cachetazos
es otra cosa
más parecida
a la restitución
simbólica
y al amor
de pares.

baño de realidad,
que le dicen.

miércoles, 8 de marzo de 2017

gorda yo te amo

el amor
es antes
del cuerpo.

antes
del tiempo
y su carácter
siempre
caprichoso.

aunque quieran
cambiarme
los verbos,
o pintar tu nombre
en escala de grises.

antes
estamos
nosotros.

martes, 7 de marzo de 2017

edad

la parrillada,
bien regada
de tinto,
es mi adaptación
mejor lograda
de los tres días
sin dormir.

para nosotros

i.
mamá vení rápido
que nos mata
la policía,
escribió.

eso lo sabemos
por la tele.

quizás respiró
humo negro
hasta anegarse
los pulmones.

y terminó apilado
con otros seis
en un baño,
gritando:
estoy vivo
saquenmé.

para cuando
entraron
los bomberos,
ya era tarde.

hoy también
es tarde,
pero para
que sea
noticia.

ii.
en treinta años
de legajo ella
nunca adhirió
a un paro:

igual trabajaba
en la privada,
dice ojitos rubios
para la concurrencia
obnubilada,
que asiente.

todos
en la mesa
acuerdan:
los maestros
tienen
la obligación
de empezar
las clases.

obligación, dicen.
como si no se tratara
de un trabajo igual
a cualquier otro.


iii.
a mi no me gusta
la ideología, dice
la empleada
de cultura
del pueblito,
preocupada
porque su chico
es fanático
del sindicato.

yo no soy
de ninguno,
insiste.

pero el sueldo
se lo paga
el estado.


iv.
esto también
somos nosotros.

toda vez
que hablamos
es a esta gente,
nausea mediante,
a la que debemos
tocar.

es eso
o empezar
a repartir
acusaciones
mientras
la resistencia
se parece cada
vez más
a la queja.

lunes, 6 de marzo de 2017

tics y perseveraciones que indican notoriamente

aún no: el preámbulo.  no caben dudas, pero no todavía.  será después y no el preámbulo, ni el postfacio.  pero aún: las palabras.  eso sí cabe siempre.  a las dudas las carga un diablo obsesivo.  digo.  no me parece menor: un hombre parado hace sombra en el suelo.  le puedo errar de medio a medio, pero digo.  no soy un cínico: no me interesan ni la mordacidad, ni los beneficios secundarios del silencio.  digo y le erro.  y hago archivo.  con el bobo, todos los días.  no me llamo: digo y le erro y vuelvo a corregirme.  me enseño una sombra en el suelo, de pie.
no me llamo, pero digo.


***

entonces, porque seguro no es ahora,
el poema.  entonces también la época
y la lengua.  como carne y uña,
café con cárcel.  juntas.  una por el calor,
otra por no saber.  de la mano.  al comienzo.
porque seguro es y hay, pero no ahora. no esta
convención en tanto voy a decir y voy a temblar.
el poema.  al masticar sin cansancio el plato
vacío de la realidad.  ante esa gente
que va a la vida fingiendo coordenadas.
personas replicantes.  hablando siempre como
si estuvieran en un evento, o un estudio de tv.
en la lengua, la época tiembla.
entonces ahora y el poema. no sé cuando
deba terminar.  sé la tierra y la semilla: ahora.
sé que habló el borracho, que el viejo del árbol
y la desdeñosa.  que el alucinado de los descapotables
y el cónsul y el pianista triste del paisito. eso sí sé.
lo demás pienso temblarlo.  en la época, la lengua
y entonces.

viernes, 3 de marzo de 2017

wiñazki la concha de tu madre

mientras
en tele
le cuestionan
a baradel
si en verdad
es docente,
el ministerio
de educación
lo ocupa
un analista
de sistemas
de una facultad
privada
de segunda
línea.

¿qué es
el poder real?
eso: hacer vos
las preguntas.

el resto
es pura espuma.

jueves, 2 de marzo de 2017

y una ceniza negra

cuando
los párpados
sean rutas
redondas
de cielo
y los pies
echen raíces
hasta el tiempo
de los abuelos.

cuando
por la casa ande
con los gatos
la presencia
de los días,
pero en puntas
de pie:
vos en la ducha,
la ropa en la silla,
una mezcla exacta
de equilibrios
y caídas.

cuando
la música sea
en la panza
y desde ahí
hacia todo
lo demás.

sólo entonces
y no antes
vengan
a hablarme
del regalo
que es
la vida.

miércoles, 1 de marzo de 2017

a jacobo

el viejo
del árbol
habló.

las palabras
fueron ojos
dentados
de tardes
a la orilla:

algo nuevo,
algo azul.

detrás,
el hospicio
pareció rascarse
a los locos
como garrapatas.

pero, cuidado,
que el viejo
del árbol
habló.

mi lengua,
la de todos,
es nada más
que eco.

lunes, 27 de febrero de 2017

panrelleno superstar

mientras
las uñas
de mis gatos
hacen ruido
contra el piso
de madera,
yo me escribo
el silencio.

ahí respiro.
entiendo algo
parecido
a un cuerpo,
lo recorto
del calor
y del tedio.

muevo
los brazos,
fumo y hago
monerías.

mando
por un rato
la fiebre
a pintar
mandalas,

o a hacer
alguna
otra cosa
de esas
con olor
a sahumerio.

jueves, 23 de febrero de 2017

arreste a esa chica

yo no sé
quien entrena
a la policía
de las formas:

esos viejos
lastimosos
que creen
que la poesía
es decir
alado en vez
de con alas,
o rostro
en lugar
de cara.

sé,
en cambio,
qué debe
la poesía
al lenguaje
de los pájaros
a la siesta
en entre ríos,

o al hamacarse
del viento
boca afuera después
del primer trago
de ginebra.

a la primera vez
que recibiste
una piña en plena
cara.

también sé
que sucede.
y que no hay
nada que pueda
hacerse con
o contra ella.

del trueno
no sería
el ruido,

sino la parte
en que medio
te tiemblan
las patitas
después.

lunes, 20 de febrero de 2017

de que no me caiga, me cuidan

se queda
quieto ante
la puesta
de tierra
y el huracán
de siesta
después.

mira arriba
y lejos:
busca el mar,
la sal
en el aire
la piel ardida
de los veranos.

pero ni el agua,
ni ninguna otra
combinación
de elementos:

nada.

la misma nada
que al volver
de un largo viaje
a una casa vacía:

y hojear con fiebre
facturas dispersas,
y barrer mugre
del suelo
arrastrando un pie.

la misma nada
de ajustarse
la cara de lunes
después del café
y salir al día
como un obituario
incompleto
por un pequeño
error de edición.

miércoles, 15 de febrero de 2017

juegan a primero yo

cierta forma
de perplejidad
o malestar
al entender que
no se habla
al sujeto político,
sino al individuo.

que la pesada
herencia
es ideológica
y ha de ser
exterminada
por cualquier
medio.

que de los
setenta mil
millones
del correo,
paz y amor
mediante,
ni noticias.

domingo, 12 de febrero de 2017

izquierda sensible

es cierto:
hubo una fiesta.
el aire
pesado, las
marcas en
el suelo,
los utensillos
rejuntados
en la pileta.

la casa
fue un muestrario
de lucecitas
coloridas.

pusimos música,
fumamos, hablamos
de todo, citamos
al diego y llegada
la oportunidad
jugamos truco 
de seis.

entrado el día
se fue el último.

quedaron, 
si,
un par 
de globos
tirados.

los gatos
primero
los miran,
después
los golpean
de un lado
para otro.

y así también
va el ánimo,

saltando
de piedra 
en piedra,
como si cruzara
un río.

ahora, por ejemplo,
tiene los dos pies 
bien apoyados
en la vuelta
a river
del chino rojas.

sábado, 11 de febrero de 2017

en forma de cubeta

la soledad
puede ser
un postigo
movido
por el viento,
cuatro paredes
sólidas colmadas
de fotografías.

un juego de llaves,
un gato, un disco
de cifras y estilos.

puede ser
también hablarte
cuando sueño,
mientras subo
y bajo
las cuchillas
del campo santo
donde no pienso.

o hundir la cara
en una boina vieja.
o encontrar tu reloj
sin cuerda entre
mis libros.

como
los gemelos
fantásticos,
la soledad
puede tomar
casi cualquier
forma,

es mi versión
libre de estar
acompañado.

martes, 7 de febrero de 2017

mi propio chernobyl empezó con un eructo

en los diarios
en la radio
en todos lados
mensajes
que hablan
notoriamente
de alguna cosa
cuyo contenido
conozco, pero
olvidé de golpe.

así también
con las personas:
una evocación
inexacta pero
presente.

como cuando
buscás algo
que tenés
en la mano.

o como
tener hipo
en el cerebro.


lunes, 6 de febrero de 2017

godot, o la carroza

no era entonces
ni es ahora
el silencio
un problema
al romperlo
con los gritos,
o la idea
plantada
en la cabeza:
no estoy
paranoico
tengo razón,
como en uno
de esos choques
donde el auto
se abraza
al poste
de luz.

no era entonces
ni es ahora,
cúper,
ni en ninguna
parte.
años después,
ya egipto,
áfrica,
pero ni así
y un saludo
de vicente luy.

no era entonces
ni es ahora
la calma
ruta,
o antídoto
posible cuando
se escribe
cuesta abajo.

lunes, 30 de enero de 2017

tardepiaste

podes manotear
el frasco.

o poner
dos discos
seguidos
de los stones
o los ramones.

o gritarle
vocales abiertas
al ventilador
encendido.

podés jugar
a la rayuela
con la nariz
y ser el más
tocapianitos
del vecindario.

o ser de esos
que le tienen
la bandeja
al cura
cuando
se manya
la galletita
de cristo.

cualquier cosa.
todo antes de
es que eran
los dos
lo mismo.

domingo, 29 de enero de 2017

mientras miramos bob's burgers


reírse
sin decir palabra
también es satori.

sábado, 28 de enero de 2017

el gólem de almagro

mi vecino
es igual
a bob
de twin peaks.

tanto que, a veces,
al mirarme en el espejo
del baño, temo al impulso
de romperlo con la frente
y verlo a él, ahí, riéndose
en el lugar de mis dientes.

mi vecino
fuma porro
sólo si antes
prende sahumerios
nag champa,
sin dejar nunca
de retar a su perra,
una pitbull
que vive ahí
presa en ese black
lodge que ha de ser
el departamento
de al lado.

nuestra relación
está bien así:
él amenaza con llamar
a la policía
cuando le molestan
los ruidos de casa.

yo nunca saludo,
pero le hago
estos homenajes
que en realidad
son para el tipo
que en la serie
actúa de sordo.

martes, 24 de enero de 2017

sueño, o si las palabras

trepan
diente a diente
las tormentas
hasta casi
despertar polen
a los párpados.

los huesos, pájaros.

tierra la hoja
de todos
los cuchillos.

la vez
que diga filo,
en realidad
y en su lugar
vaya panza
de un gatito.


jueves, 19 de enero de 2017

all the saints i know

pido a los santos
del cielo
hoon, sandman, lemmy,
que guíen mi camino
y curen la pena
que se quedó
a vivir
en el cuerpo.

lluvia, pido.

lavarnos
de los significados
que no están
ni en la carne
ni en el espíritu,
sino en las palabras.

de lo humano,
dos casilleros
para atrás.

sobre los cambios reglamentarios propuestos por van basten

lo peligroso
es confundir
el silencio
con la elipsis
y la dentadura
con las palabras.

como si
sospecharnos
a contracarne
pudiera
de algún modo
amortiguar
el golpe
de nacer aire
en vez de uno

al principio.

miércoles, 18 de enero de 2017

tremolo

¿cómo sonará
el ruido del motor
de una heladera
en la cabeza
de un salvaje
que una vez
fue hermoso
y después
lo cambió todo
por un juego
de paredes
con llave?

¿creés que
aunque el ánimo
animal nunca derrama
al humano, igual,
se regula solo?

¿qué palabras
hay que usar
para hablar
en madera
y brote
del árbol
que éramos?

yo quiero
mis brazos
¿me escuchan?

quiero todos
los minutos
de mi carne
devuelta.

domingo, 8 de enero de 2017

house

ayer amaneció nevando.
yo salí a fumar un cigarrillo
al patio de atrás para calmar
la tos y miré cómo los árboles
iban volviéndose blancos.

después desayunamos fuerte:
panceta, huevos, café y panes
hasta aplastar por completo
el frío de la noche
en el cuerpo.

Becca y Bernie, los dueños
del lugar, son una pareja realmente
hermosa: siempre hay amor cuando
se hablan, hacen los trabajos
de la casa mientras bailan
y cantan a dúo. sus hijos
ponen la alegría complementaria
al ambiente, con ojos que brillan
como obsidianas niñas o luces
de navidad.

lou y yo
muchas veces nos preguntamos
por la felicidad, digo, la manera
adecuada de perseguirla.

pienso que acá hay algo.
en la esfera íntima. ahí donde
no importan ni las banderas,
ni el idioma, ni el presidente
careta de turno, ni seis carajos.

nos enroscamos buscando,
mientras en realidad el asunto
es sencillo: el cuerpo caliente,
la sonrisa franca y la palabra
llena.

eso mismo vi.
donde casi todos dicen,
desde lejos, que no hay
nada para mirar.

martes, 3 de enero de 2017

usnavi

treinta y cinco horas
en un colectivo
sembrado de soldados
con sus bolsos verdes
y sus botas al tono.

treinta y cinco horas
buscando sin caso
la posición adecuada
para echar una siesta,
o leer un poco,
lo que sea con tal
de matar algo
de tiempo.

clayton, a lo mucho
diecinueve años, dijo
que el entrenamiento
es igual a como se ve
en las películas.
a veces incluso peor,
con un sargento
rompehuevos
que grita
a centímetros
de tu cara:

no servís para nada
andate a tu casa,
no pertenecés acá
y así sucesivamente
durante cada uno
de los ejercicios
de aptitud física.

todo lo contaba
mientras escupía
saliva con pasta
de tabaco
por el costado
de su boca rubia.

cuando finalmente
llegamos a destino
dejó de llover
como por arte
de magia.

no que crea
de golpe
que el clima
tenga algo que ver
con mi historia,
pero vaya
mi agradecimiento
a quien le quepa
el sayo.

viernes, 30 de diciembre de 2016

maiameeeee

tres cervezas de asheville
para aplastar la insolación
y las ganas de romper
el equilibrio
que nos rodea.

escribo de espaldas
a la postal
que es el vecindario.

esto no es una ciudad,
es una alucineta
por donde sólo corren
la guita y cierta clase
de calma parecida
a respirar bajo el agua
hasta que rajen
los pulmones.

lou y yo hacemos casa
en las caminatas nocturnas.

durante el día jugamos
con los nenes,
contamos colores
en los lomos
de las iguanas.

dedicamos
nuestro tiempo
a besarnos.

a fotografiar
arañas y montones
de otros bichos
que no flashean
con los shoppings,
ni con los modelos
de los autos.

miércoles, 21 de diciembre de 2016

un día después

en la estación
anterior subió
alguien igual
a vos.

tenías razón:
no puedo hacer
esto sólo,
veinte de diciembre
el runrún
del dos mil uno
en la cabeza,
los mismos tipos
en el gabinete.

a veces
todo se reduce
a gestos mínimos
para guardar
la compostura,
en especial
cuando hay
un policía
con cara
de rottweiler
mal comido
en el asiento
de enfrente:

tamborilear
los dedos
y contar
los golpes.
ordenar
alfabéticamente
los meses del año.

la vida
por no cederle
terreno emocional
al desastre

la vida
por perón.

lunes, 19 de diciembre de 2016

para lou, revisitado

salimos
de la pieza
sin una sílaba
en el cuerpo.

creo
que vos
encendiste
dos cigarrillos.

fumamos
escuchando
blinking lights
and other
revelations,
eso seguro.

después
te pusiste
a leer.

esto
no es un poema.

es una imagen
contractual
para esos días
en que la felicidad
parece una gesta
por lo menos
improbable.

jueves, 15 de diciembre de 2016

una que sepamos todos

yo fui al futuro y vi todo esto.
vi los hospitales llenos hasta los pasillos con jovencitos peligro rotos de puntazos y balas de nueve, en un silencio que sólo puede hacerse con cinco generaciones de alcohol de quemar en sangre.
los calabozos con los que perdieron durmiendo la mona entre el olor a meo y a fiebre, tallando nombres en las paredes ni bien despiertan mientras alguien amenaza con un traslado.
antros culturales donde egópatas hacen gracias a precio de aplauso, con la sangre más quieta que un dentista o un usurero, sacudiendo brazos famélicos, desesperados de palabra.
vi los bancos y las comisarías y la casa de gobierno y los vendedores de seguros y los arbolitos del microcentro y los semáforos.
a los dealers que estiran hasta la infamia, escondiendo siempre el material mocho detrás de la espera, con miradas paranoicas a los costados y celulares prendidos fuego que nunca atienden.
la sonrisa blanca de nenes que ni sospechan lo que es la muerte, esos que el cuchillo del lenguaje aún no corta.
yo fui al futuro y vi todo esto. y las iglesias y los hogares para indigentes y los nuevos emprendimientos inmobiliarios y los trenes siempre oxidados con su arrullo rítmico de hierro. también había médicos y también hacían preguntas interminables antes de empezar a escribir la receta.
el futuro era bastante parecido a esta noche, ahí afuera del departamento. percudido, con surcos hondos por donde todavía circula el hartazgo la sangre el semen la bilis y el agua sucia que somos.