¿ni un instrumentito te vas a llevar?
la mesa ratona de su casa
estaba llena de elementos
de percusión que ella
había comprado para mi.
medio en cuclillas me lo preguntó
mientras sus ojazos celestes
ya empezaban a hacer agua.
se escuchaba, te juro
el corazón rompiéndose
como si a un vidrio
le apoyaran hielo seco.
yo pensé algo aleatorio
para tapar el ruido:
en Eddie Vedder pensé.
instrumentito.
creo que fue el diminutivo
que me liquidó. y esos ojos.
tomá pablo sacá del medio.
si no salgo
si me quedo en este departamento
le voy a arruinar la vida.
miré hacia la puerta.
desde el pasillo
la escuché llorar
mientras me armaba
el pucho del regreso.
mientras me armaba
el pucho del regreso.
la calle era un hervidero de taxis
en desacuerdo con la sincronización
de los semáforos.
caminé hasta casa
y dormí sin desvestirme.
recién al otro día vacié
el portarretratos.
