mis gatos
saben del tiempo,
por eso andan
echados buscando
sólo el dibujo
que la luz del sol
hace en el suelo
después de partirse
sobre el vidrio.
nosotros
apenas atisbamos
el espacio,
tropezando
como mamado
de pueblo
con los muebles
y las curvas
cerradas.
cuando todos
nos tomemos
el olivo
y quede
apenas cáscara,
cuando nada de forma,
ni pares craneanos,
ni filias, ni cromosomas.
cuando del canto
que somos suene
el armónico último
y la inmensidad
después,
ojo.
yo voy a volver
siempre
a llenarles
los platitos.
