ahora tengo
en la cabeza
una de esas
fiestitas de
pasti y joda
artificial
para que bailen
los macristas.
me sale música
de los dedos:
patrones
repetidos,
inarmónicos,
supresores
de conciencia.
mientras
voy desgrabando
la ausencia,
miro fijo
la pared
donde antes
tus fotos.
ahí mismito
pienso
dejar
el cerebro
de pintura.
